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era solo una vecchia fotografia
uno scatto, un’immagine rubata
un lampione illuminava la via
il ricordo di una strana serata

 

la giro lentamente tra le mani
gli occhi brillano ancora di pianto
tu ed io dimentichi del domani
mentre la vita ci scorreva accanto

 

così senza avere alcun pudore
danzavamo in mezzo alla strada
ebbri solamente del nostro amore
e la luna sorrideva alla mattata

 

tempo è passato, la foto è ingiallita
nonostante tutto balliamo ancora
abbiamo dato e avuto dalla vita
non smettiamo adesso, non è l’ora

 

ora la danza è più lenta, trascinata
la musica è più dolce, non fa rumore
non si sente il peso della nottata
il ballo della vita non reca alcun dolore

 

ho riposto sorridendo la foto nel cassetto
sono sveglio e fisso le ombre sul muro
vivere con te è stato quasi perfetto
manca ancora un tratto per essere sicuro

 

così domani ci faremo fotografare
da qualche amico in vena di mattana
chissà se sapremo ancora ballare
la vita non aspetta, la grande puttana 
 

 

Quando il dolore è troppo
diventa come il nero pesto dell’inchiostro
anima come acqua
di corvino l’esistenza tinge.

 

Ora che l’adesso ha spento l’interruttore al tempo
e il sentimento raccatta punti di domanda
ti ritrovi ancora a rovistare
tra scarti di tepore e fiele.

 

Negli spaziosi luoghi dell’assenza
smarrita vivi l’ingorgo della mente
pensieri stropicciati
tenerezza e piombo.

 

Ma la ragione ti porta ad asserire
che anche se il fato ribaltasse il gioco
troppi sono i nei accatastati
che tu comunque non vorresti niente.

 

tiziana mignosa
novembre 2009
 

Ti amo ogni minuto
vorrei inventare
ghirlande di parole
per te
cucinare sapori
alla bajadera
riderti di mie suole
distratte e claudicanti

il più lontano che so

ha occhi obliqui oppure

pelle scura e palmi chiari

e vorrei fosse più lontano

ancora, più la del sorgere

o del tramontare del sole.

le suole s'incollano all'asfalto

le caviglie s'impigliano nei lacci

e non districo neppure i pensieri

dall'idea fissa che ho doveri

così tanti da non volermi bene

da non respirare ammodo.

eppure vorrei andare via

portar solo i sogni e la voglia

di volare, dove non importa ma

lontano da qui da me.

 

Ricomincio da due versi.

 

Centrifuga di sensi

senza ritorno, a rallentare

in immagini

a scollare.

 

Sono io,

sono stato.

 

Quel che l’ombra sfuma

a brandelli inumiditi

ricordi di foglie sembra

turbinare.

 

Fotogrammi di gente inerme

che ruba istanti. Santi, inchiodati

ed alti, sopra fragorosi salmi, spasmi

di pensieri sparsi.

 

Arsi.

 

Come un bisogno insano d’incendiare

secondi su secondi e mondi, e frasi,

e sentieri di pozzanghere. Di sole che

non potrà mai asciugare,

per il freddo lontano,

sul sogno d’ognuno, vicino,

a tratti irregolare.

 

Freme la voglia, la soglia del sempre e da sempre del

tornare.

 

Breve, come un tratto di penna

s’un foglio muto incede

d’inchiostro bianco su muschio stanco,

d’orme incerte, aperte,

su frasi, parole, statiche,

emozioni.

 

E sono io

e le mie illusioni.

 

Sebastiano Infantino

13 febbraio 2010

 

(Ineffabile gravità)
.
Ho le nuvole negli occhi
e parole lunghe nelle dita,
legate al filo rosso d'una lama