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I grandi occhi  di Eva si aprirono a fissare il soffitto della stanza. I pensieri presero in quell’istante ad affollare la sua mente. Sbatté le palpebre e volse lo sguardo verso la finestra spalancata. I raggi del sole entravano dolcemente, sfiorando i suoi capelli sciolti sul cuscino. Con i fasci luminosi faceva il suo ingresso anche la voce del mare. Giungeva come un’ antica e commovente cantilena a rammentarle l’imperfezione del suo cuore. Solo una candida striscia di sabbia  separava il mare dalla sua casa, per quella ragione l’aveva scelta: “apro la finestra e sono sul mare!” si era detta appena  l’aveva vista. Eva richiuse gli occhi per un istante, e quando li riaprì discostò dal suo corpo le coltri. Si sedette sul letto e, sollevatasi diresse i suoi passi verso la porta. Senza prestare attenzione allo spettacolo che si svolgeva alle sue spalle, …come se il suo animo fosse stato in grado di apprezzarlo. Varcò quindi la soglia della sua camera e percorse  il buio corridoio, per giungere poi nella cucina. Il vaso di vetro e il piccolo pesce rosso attirarono la sua attenzione, due passi e vi si trovò innanzi. Aprì l’anta della credenza per estrarne il piccolo contenitore del mangime e versarne una presa. Appena il cibo raggiunse la superficie dell’acqua il piccolo inquilino si proiettò su di esso e iniziò a banchettare. Un lieve sorriso comparve sul volto della donna, che subito si allontanò e aprì il cassetto dei medicinali. Flaconi su flaconi riposti ordinatamente in fila come bravi soldatini, uno di fianco all’altro.  Afferrò quindi tre contenitori ripieni di piccole perle, piccoli perfetti gioiellini. Prima di varcare ancora la porta si voltò un’ultima volta verso il pesce e la

Aprii di colpo gli occhi. Un sudore gelido ed appiccicaticcio mi teneva incollato al letto e la sensazione di essere osservato era sempre lì, prepotente. Girai lo sguardo e fu allora che La vidi. Seduta accanto al letto con la testa china, pareva dormisse accanto a me.  Attendeva. Fu così, per un anno. Cambiavo spesso letto e stanza, ma Lei non si confondeva ed ogni volta la ritrovavo seduta, paziente, in attesa. Quante volte ho provato a spiegarle che la mia presenza era fortuita, non voluta. Non alzava neppure lo sguardo, immobile statua di sale, muta. La sua presenza, seppure così inquietante, alla fin fine mi fa compagnia - pensai- mi stavo quasi abituando a questi strani e periodici incontri fatti di completi silenzi  e di attesa oramai condivisa.  Una voce a me cara mi richiamò alla vita. Era l’ultimo giorno. La Signora alzò la testa e vidi i suoi occhi: gelidi pezzi di cristallo sfaccettato che riflettevano la mia immagine e me la rimandavano scomposta, spezzettata. “Non si fa aspettare così una Signora…” mi disse aprendo per la prima volta quella specie di ferita sghemba che le attraversava il viso. Si alzò e scomparve. La puttana.