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Il poeta

Il poeta si ama
il poeta si ascolta.
Assorbono i suoi pensieri
le rime e le assonanze
scaturite da sensazioni
irripetibili
ed in loro il suo spirito
si appaga.
Si avvolge in esse
li recita a se stesso
ne gode in prima persona
come un innamorato
della persona amata.
Agli altri porge
pago di un’attenzione
che non chiede
ma avverte se
esiste.
               Maria Dulbecco

Nelle Tue Mani di Pizzo e di Piuma.

Nelle Tue Mani di Pizzo e di Piuma.
 
(Nel cavo della notte)
 
Fuochi da bere
toccandoti il cuore,
occhi fantasmi
su giorni mai nati.
Rintoccano i tacchi
su velo di seta
a legare il tuo viso
alla zingara terra.
 
(spremo cocci di lacrime)
 
Parole baciate di sogno,
cadono lievi
in coppe di vino,
fugando il domani temuto.
Porto la spada
come una rosa,
offro la rosa come una spada,
a trafiggere noi, anime sole.
 
(nelle tue mani di pizzo e di piuma)

un tram ...

Passa un tram tra quei binari ferrati,
il percorso segnato , le solite fermate,
i pendolari del sabato, un macchinista stanco
del lavoro della notte,
mentre un fanalino sopra la testa gli illumina
il viso, laddove il suo sguardo si fissa
sull’ultimo capolinea.
La vita che corre su sentieri mai esplorati,
paesaggi ogni volta inviolati, verso nuove mete,
nuovi progetti, nuove senzazioni.
Occhi che penetrano il buio dando luce
ad ogni passo verso percorsi mai visti,sentiti,
scrutati.
Occhi alla ricerca dentro un passato per costruire
un futuro senza fine, mentre ancora il buio cade
ed un lampione di una via si accende,
e la solita panchina ormai vuota
nell’autunno che si appresta .
 
 
                                            Amfortas
 
 

Cose Così [fire]


Alexis, Fire - Spirito di Fuoco, Carbothelli su cartoncino, 2009

Cambia ad ogni passo l'ultimo tempo
                   soggiace sgorgando sangue inaridito
si rinserra di corde deliziando

così trascorre il giorno e guarda altrove
                    inginocchiato il cuore di spazi che imprimi
a riempirsi la bocca di fuoco e di spighe

Manuela

 

dedicata alla mia amica Alexis

Il Bacio che voglio

Se fosse casto
o fiore candido di giardino,
dolce come caramello,
gustoso come cioccolato
spalmato sulla bocca.
 
Se non fosse ardente
come il sole del mattino,
oppure come la notte profondo,
se non scatenasse fremiti,
brividi, palpiti e turbamenti.
 
Se mai non fosse
impetuoso, burrascoso,
bramoso, avido, impaziente,
esigente, prepotente, passionale
e lussurioso,
allora no, no, non è
il bacio che voglio.
 

L'ultimo sguardo d'amore

L'ultimo sguardo d'amore
dorme in posa con i gatti sopra il fieno
in un delicato dolore che non tace

e' piccolo pesce
pettirosso esile dal volo incerto
a toccare il contorno impreciso del mio cuore
il mio ventre morbido

si srotola in un buio rappreso
in una piccola alba ingrata
in un ronzio di calabrone
posando i suoi occhi di farfalla
in un frontespizio nero
scomposto in un letto sfatto
in una stanza col colore della neve.

Ha le ossa dolci
mani di tempesta
un ciuffo di grano scuro
appoggiato all'albero di ciliegio davanti alla finestra

sorride della pioggia
in un canto d'Andaluz
rosso corallo.

L'ultimo sguardo d'amore
già divenuto addio.

Per metafore

a mimare un amore
anteriore a noi si vola
nel vortice della luce
 
“partire è la vita”
 
           
(farfalla
            di fumo)
 
foglio bianco schizzato grido

Gnagna Meneghina

Quando mi trasferii nella mia nuova casa, in un paese così piccolo, dove non potevi fare uno starnuto senza che tutti lì intorno lo venissero a sapere, beh a quell’ epoca ero una ragazzina insulsa, impacciata, timida e magra come un chiodo ed anche l’unica ragazza di tutto quell’odioso microscopico paese fatto di vecchi che non avevano un nome proprio ma dei nomignoli come:Momigrando, Momipicio, Magnapatate, Mesapipina, Barconselo, Batoceta, Batirame, Bonanova, Spalavier, Nassavecia,Negavescovi, Sivoleta ect. ect.
La mamma ed io fummo costrette a lasciare la città che tanto amavo dopo la morte di papà causata da un incidente sul lavoro ed a trasferirci nella casa dei nonni che ora apparteneva alla mamma e l’unica che potevamo permetterci visto quel poco di sussidio che l’assicurazione ci passava.
Appena la vidi misi il broncio e cominciai a piangere. Era così piccola in confronto al bell’appartamento lasciato in città, e per giunta pure isolata. Come avrei fatto a sopravvivere in quello squallore proprio non immaginavo.
Per giorni cercammo di sistemarla e renderla più accogliente. Dipingere le tre stanze fu uno spasso ma il risultato non fu dei migliori. Io di notte piangevo ripensando alla scuola ed alle amiche, laggiù in città.
Fu una mattina, una delle tante del mio solito gironzolare per i prati ed i sentieri di campagna, che incontrai la donna che divenne per me quasi una nonna. La sua casa era a pochi passi dalla mia e quando ebbi occasione di entrarci scoprii che aveva un’unica stanza divisa a metà da un soppalco, di sopra c’era il suo letto e sotto la cucina, con un’unica lunga finestra che illuminava tutte e due le parti di quella buffa casa, il bagno naturalmente in cortile, ma era talmente linda, ordinata e perché no profumata di erbe che la donna raccoglieva e colma di cose interessanti che ne rimasi subito affascinata. Leggi tutto »

La luce rosata dell'aurora

Contavo d’arrivarci al più presto,
prima che la luce rosata dell’aurora
tingesse l’onde lievi,
volevo andar via, prendere il largo,
solo io e il gozzo color striato d’azzurro
mare e bianco d’insistente luna.
Avevo corso tutta la notte,
scendendo giù per l’irrequieta scogliera,
a tratti incontrando solo ombre inesistenti
che infiammavano ancor più la piaga
delle mie amiche le incertezze.
A tratti, come accade per quelle mie vie,
una stretta screpolata stradina
mi conduceva più veloce
verso la meta che anelavo,
timoroso tardi di raggiungerla.
Non c’erano gechi già sui muri screpolati
né serpi tra la scabra e fragrante erba salata,
io solo c’ero, e la mia corsa di fanciullo
invecchiato di sole di mare e di speranze.
Alfine giunsi sulla spiaggia calma
di sole e di rumore, i piedi nudi agitar
facevano la sottile rena. Ecco la mia vela.
E io solo, gli ormeggi sciolsi e presi il largo.

Antonio Ragone  (Da "I passi sul sentiero sconosciuto" Liberidiscrivere.eu 2009)

L'uomo e la notte

Le voci umane
sono tremule foglie
al vento
d’una notte tiepida
d’estate:

e l’uomo quasi
si perde
in questo notturno
silenzio.

Antonio Ragone
   (Da "Viaggi verso il porto" Gabrieli International Editor 2004)

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