blog di Franco Pucci

Poi.
 
Poi il respiro fu il sibilo del jet
e il battito il rombo dei motori.
Nel silenzio l’urlo della morte

[cabra, vira, plana, atterra
insegue rotte anarchiche
-indocile al tuo desiderio-
disegna elissi improbabili
nel piccolo lembo di cielo

[sa di buono -di pane caldo appena sfornato-
questo profumo che concilia il mondo intero]
 
Di lassù come potrei afferrarne l’aroma?
 

E nel giardino dell’età incompiuta
ho coltivato le speranze come rose
stufo di inseguire sul selciato versi
pagine colorate in fuga dal rosario.

Io no che non ho fatto la guerra allora
-ma ho infiorato i cannoni di chimere-
ero troppo giovane per la corsa all’oro
e troppo vecchio per incazzarmi -ora-

S’agitano in nuvole di piume pensieri
scapigliati, arruffati versi s’affacciano
la mente liberata da legacci di miserie

Come da un poster pubblicitario
ti sorridono mimose -solo oggi?-
Fiore misconosciuto tutto l’anno
ruffiano ammicchi infiocchettato.
 

Una dolcezza che liquefa l’amaro in bocca
quando mi accorgo che ho sciolto i lacci
che mi legavano alla falsa certezza degli anni.

Poesie come falene?
 
[Catturale e chiudile in un recinto,
ma seguile, controllale senza sosta 
prima che Aurora ne reclami le ali.

E sei affacciato al precipizio degli anni
non ti sei mai accorto dei tuoi affanni?
Nulla ha mutato il colore dei tuoi sogni
-egoista della notte- pretendi i bisogni.