blog di Franco Pucci

[falci -parentesi- apprensive ipotesi alate
chiosate su uno spartito azzurro ipocrita]
 
Quella falce bianca e nera lassù si inclina

È stato il vento, un fortunale improvviso
forse un maestrale incattivito dai ricordi?
Veloce, violento nel suo spazzare l’anima

Ho un davanzale cosparso di briciole
-avanzi di ore licenziose, obnubilate-
in attesa di qualche passero tiratardi
o di qualche gabbiano mistificatore.
 

Dio, dove sei?
 
Sento l’urlo fin dentro me
urlo che scassa il petto
il torace è una discarica
di pietre riarse dalle bombe

È stato un bel viaggio.
 
Fu assai semplice, più del previsto,
bucare le soffici nuvole Biancaneve
-forse i sette nani furono distratti-

Morso di tafano o resipiscenza tardiva?
 
[troppi i lustri, troppe le lune indagatrici
troppi i fogli infiorati di versi innamorati

Non so se quello strascicar il fiato,
-quell’illividito, afono epigramma-
custodito penosamente nel costato
abbia mai avuto pena di disvelarsi.
 

Surrealtà, un tempo infinitesimo -flash-
catturato tra un battito di ciglia e l’altro
un fermoimmagine -tessera di mosaico-

Aveva coltivato il suo amore
come una incantevole falena
ma il bozzolo abortì la ninfa
sì altera che rigettò le sue ali.
 

Non so come possa essere successo
ma il tempo si infilò di soppiatto
tra le pieghe e i recessi del respiro