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Futuritalia

Una luce canaglia
Avvolge l’Italia:
la illude, l’abbaglia,
la plagia, l’ammalia.

A come...

 

"Un uomo inutile, con passo lento va".                                                      Canzonetta anni '60

 

Un uomo inutile cammina lentamente verso nessun luogo.

Si vede che è un po’ affaticato, ma cammina regolarmente, di buon passo, senza meta.

Della storia, dello spirito e di John Wayne.

Voi dite: “La storia”, e avete già posto una premessa. E poi di chi la conosce aggiungete: “E’ un uomo di grande cultura”. In questo modo i presupposti diventano due e vi trovate quindi a disporre di due categorie le quali, in quanto tali, non possono garantire il fondamento che avete implicitato nel porle: la stabilità, l’attendibilità, la definitività. Nessuna categoria è definitiva, proprio perché è posta. Ed è posta da qualcuno, ed è questo il nervo centrale, il punto archimedeo della costruzione.

Senza titolo

Sono tristi gli alberi, pensavo nel bosco. Chissà quanto, coi loro arti contorti che crepitano e si spezzano talora, sotto l’algore cattivo del vento, giunto da chissà dove a insinuarsi tra di loro come spie di un nemico accidentale. Sono tristi e soli, infilzati per sempre tra le stesse anguste zolle come tra sgherri muti e sordi, inchiodati, intrappolati nella terra coi tronchi rugosi e lacrimosi, su cui qua e là qualche tragico occhio si divarica come una ferita e mostra, dentro, la pupilla di legno, tale e quale cieca come fuori.

Bach

Vorrei un Dio in cui fosse possibile non-credere. Un Dio che preveda nel proprio decalogo anche la possibilità della sua inesistenza e quindi, per il fedele, l'ateismo. Così di poter essere insieme ateo, oltreché credente. E io sarei o, anzi, io sarebbe il volersi di un Dio che non è, o che ancora non è. In questo volere sé stesso, appunto, egli esisterebbe. Io sarei il Dio che si sta cercando, non solo un Golem nichilista ed in-salvabile...

Satisfaction?

“Sei una puttana!” le disse lui, disteso e compiaciuto. “Sì, lo so, sono puttana. Che farci?” Fece lei, ammiccando un sorrisetto d’occhi, furbo, smorzato.
Lui era uno scrittore fallito, che non scriveva alcunché, e, però, un professionista del bicchiere – al quale dedicava più che volentieri tutto il residuato d’umanità e desiderio cui era ancora abile.

Cronache dell'anima (2 e 4)

Da-ra-da  da-ra-da, re minore, sol minore. I sentimenti, la pioggia, il tempo… e il bene, a chi giova? E il male? A chi fa bene il bene? E a me? Cos’è per me? Qualche bene o contento avrà fors’altri;  a me la vita è male…

Oggi

Sono le sette e cinque di un venerdì qualsiasi dentro la scatola contraddittoria della vita. Che ce ne facciamo delle sette e cinque di sera di una giornata uguale alle altre, dentro la traiettoria, dentro la prospettiva di un essere che non ne prevede, che, cioè, ha forse una gittata, ma che una prospettiva, al massimo, deve espiantarla da se stesso, dalla propria carne, per credere davvero che esista?! ... 

Vampyr

C’era una volta un cadavere felice. Giaceva in una bara colma di baci e non coltivava la minima intenzione di scivolar fuori ed esser libero. Al contrario si godeva la sua bella morte e al minimo sentore di una tentazione diversa, di una stilla di nostalgia del vivo essere libero che era stato un dì, si rincantucciava in fondo in fondo al suo dolce letto di baci, sentendosi quietato e contento. Leggi tutto »

felice-infelice: 2 souvenir (2006)

Com’è, ti piace la pioggia? Oggi che era pieno di sole e vagavo con una barca nella testa che sciabordava sotto cascate di pioggia cromatica, in mezzo ai verdi prati ove i miei piedi pellegrinavano, alla ricerca di niente, mentre in me la pioggia pioveva le sue goggiole dorate e non potevo che osservarla ed ascoltarla... c’eran suoni, in quel piovere, sotto al sole,

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