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Dal deserto al mare

Mia madre da bambina si copriva il viso con le mani perché la sabbia le bruciava gli occhi per ascoltare il vento del deserto così come si ascolta da una conchiglia il mare.
 
E quando ragazzina attraversò l’azzurro delle onde desiderava una conchiglia da poter sentire ancora il vento che dal deserto fino a lei oltrepassava il mare.
 
Tante ne vide sulla spiaggia senza che ne potesse prendere una perché di fretta, le dissero, si doveva andare e non era quello certamente né il posto, né il momento giusto.
 
“Che bella la sua casa, Signora. E come sono belle le sue conchiglie!
“Ma non sono tue” le disse aspra la padrona;
“potrai solo pulirle e lucidarle, controllerò tutte le mattine che non ne manchi una”
 
Così mia madre ogni giorno pulì e lucidò conchiglie che non erano sue. Tutte le amava. A tutte diede un nome. Ma nel cuor suo sola una ne stringeva: la più fragile. La più bella.
 
La chiamò come l’eroina del romanzo che ogni notte leggeva di nascosto al lume di candela: le dissero che le serve "non sta bene" che sappiano leggere e aveva paura che le portassero via il suo segreto.
 
Ogni notte si addormentava col libro in mano e riviveva nel sogno le avventure di quella giovane minuta ma coraggiosa guerriera che lottava contro l’ingiustizia e la miseria.
 
E quando nacqui io, frutto dell’amore, vedendomi così piccola mi diede il nome di quella conchiglia.
Mi diede il nome del suo sogno.
 
Questo mi raccontò mia madre che ancora ero bambina una notte che il vento fischiava così forte e la risacca bagnava le sue ciglia.
 

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