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Scritto da © Nievdinessuno - Mar, 19/04/2016 - 23:02
La spina è un bisturi,
sutura il mio cuore
nel dorso di calendule
che imbavagliano i petali
col primo odore del giallo.
La cicatrice è ancora sporca,
e qui nudo, nell’assorto
cola il palpito e vibra
sul pendulo grappolo d’uva
che tinse le foglie col vino e con la neve.
Vendemmia
percuoti le mie dita
perché non possono più
curare il mosto
né riceverlo in dono.
sutura il mio cuore
nel dorso di calendule
che imbavagliano i petali
col primo odore del giallo.
La cicatrice è ancora sporca,
e qui nudo, nell’assorto
cola il palpito e vibra
sul pendulo grappolo d’uva
che tinse le foglie col vino e con la neve.
Vendemmia
percuoti le mie dita
perché non possono più
curare il mosto
né riceverlo in dono.
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