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senza titolo

merda dentro il mio stomaco,
occhi strabuzzati dalla voglia di farcela,
siamo curiosamente presi tutti quanti da questo vuoto inconoscibile
come mosche che galleggiano morte sull'orlo di una pinta di birra,
finiti e sfatti e morti prima ancora di morire,
siamo fermi là, nella buia scatola del tempo
con le nostre belle facce da attori,
con tutto il talento, per chi ha talento,
o colmi di mediocrità, per chi ne è privo,
destinati a fallire nelle cose che contano
come personaggi bunueliani,
crogiolandoci in roba priva di importanza,
amanti dei gingilli e degli ogetti,
spinti da ideali troppo remissivi,
catastrofe e morte e disperazione, oggi, alle 13 e 53 del 10,
senza vivere mai per vivere, ma resistendo alla vita,
tutti quanti, sempre,
mentre il buco di sigaretta nel mio pantalone si allarga
e io non capirò mai perché.

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