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Lei bianca sta lì davanti

spiaccicata anonima

aspetta che ci scriva

di me per lo più

degli altri raramente

quasi una sfida e s'avesse

gli occhi sorriderebbe

con aria strafottente.

piano sfioro con le dita la tastiera

voglio scrivergli addosso senza tema

che capisca ch'è questa la sera

in cui la faccio nera.

Perché s'ha da sapere

che costei quando voglio

dirmela serio sul muso

ad ogni parola gli angoli piega

storce sopra o sotto il foglio

s'arriccia e quasi pare si bagni ma

lo giuro, non è pianto mio

io son più duro.

Ha un giardino Isabella
sotto la nuvola di cemento
ha un giardino
e un coniglio di allevamento.

A volte raccoglie le storie
quelle che perdono gli elefanti
a volte raccoglie le palline di vetro
quelle che perdono le giraffe
dal loro mantello.

Ha un giardino Isabella
e il fiume Lambro
schiuma la frontiera
una schiuma nera
che arriva sino al mare.

A volte la luce gioca
e il fiume
il fiume sembra azzurro
come il suo cortile
quello che sembra un giardino
e quel ragazzo disteso
con un laccio emostatico al braccio
quel ragazzo sembra il principe azzurro,
quando la luce
gioca con la vita
nei giorni di menta.

Il coniglio
quello però è sempre lo stesso
un nero coniglio
d'allevamento.

.

Bocciolo
che di sorpresa
rose e spine sul diletto delle ventidue
al tepore della novità
si schiude

era quasi palpabile
l’energia che l’altra sera ho annusato nell’aria
frizzante e sottile
mi ha tenuto compagnia
lungo la notte desta.

Calde maree
vanno
e poi ritornano
tra la forza del potere
il tremolio del dubbio e lo stupore

gelido graffio, brivido e piacere … fanno l’amore con la pelle.

Alla parola che si spoglia
il sussulto
si fa presto treccia
carezza e sferza
assolvono i pensieri.

Leggero è il tocco
anima ad anima
rassicura l’angelo
deciso ma impalpabile
strappa paura e tempo

ma la donna
di sorriso allaccia la puntata e fugge
dono si fa dono all’attimo
strega e carne
adesso
.
tiziana mignosa
marzo duemiladieci
 

dipingo, invento, tratteggio, infine scrivo
passato e presente che si confondono
vero e immaginario a volte ironicamente
creato ad arte o vissuto, a voi il giudizio

 

non svelerò il mio essere fino in fondo
ma scriverò di un’altalena di emozioni
di storie vissute, giovani amori perduti
forse veri e sinceri o solamente sognati

 

ma poi, cos’è il falso e dov’è il vero?
 

E solo, qui seduto, penso:
"Come sarebbe il mondo senza il suo giullare?"
Senza il facile riso al volger di ogni sua trista pagina,
senza la mesta ironia di un giorno che, prima o poi, diverrà ricordo
lasciando solo vaghe tracce di sé e del suo disperato pianto,
senza quello zucchero che si mescola al sale di una lacrima di sangue?
Come sarebbe il mondo senza il suo giullare,
senza il tacito assenso al patto con la sovrana morte?
E come sarebbe il giullare senza il suo amato mondo?
Qui seduto sto e
    - rimembrando -
il pensier mi pongo.

 

Jan Matejko, Stanczyk, 1862

 

Ispirata da un dipinto di Jan Matejko
Alexis
17.03.2010

 

 

Lontana da te non esisto.

Il saperti sul mio seno

in un angolo a stendere il tuo azzurro,

è necessario come un susseguirsi