L'eleganza della miseria

Nuovi idoli,
vecchie storie

 

           Il vino corre nelle vene
           L’oppio le scuote e le fa brillare

 

E con gli altri scippati dell’amore
Ti nascondi tra enigmi assurdi:
Sono tremendi i tuoi sguardi.

 

          Il vino scivola nelle vene

          L’oppio le scuote e ci fa ballare

 

E senza vento le città morte-
Quante rose fioriranno su queste terre?
Quanti maiali a tirare a sorte?

 

          Il vino ribolle nelle vene
          L’oppio ti scalda fino a farti morire

 

E uno di questi è ora il re- come sempre
E non prevede scrupoli il suo onore
Sul tavolo i pezzi del puzzle
Si sono divisi da soli
E le teste mozzate sono i fantasmi
Dei suoi soliloqui.
E aspetti e aspetti e la natura ti scivola addosso
Come un vino sottile
Come scalda l’oppio.

 

Nuovi idoli,
vecchie storie.