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Scritto da © Piero Lo Iacono - Mar, 28/08/2012 - 21:59
Mentre scrivo la pagina mi ridiventa bianca
come quest’alba scialba che mi desta
senza un cenno di sole roseo o viola,
ostia immacolata di talco,
senza una minima nuvola
che la sua ombra proietti
sul mio foglio di marmo.
Ma il giorno non maledire
perché ti impone la vista.
Né la notte che ti sforza
a farti vigile ed accorto.
Passata è ora la nottata insonne
che la vista mi ha ridotto a zero
come questo lucignolo di candela
che un tremulo alone lilleggia sul muro.
La verità è che ho scritto tutta la notte al buio
e non vedevo che la penna non scriveva niente,
non vedevo ciò che scrivevo,
vedevo solo la penna scrivere.
Ed ora all’alba non c’è nulla da leggere.
Nulla, neanche il calco, o i lineamenti.
1-8-2006
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