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Scritto da © davedomus - Lun, 27/09/2010 - 17:44
Cigola il mulino.
E, nel legno dei giorni inchiodati
alle porte chiuse delle notti,
il ticchettio della pioggia.
Pozzanghere restano
alle vite
cucite ai bordi delle vie.
Ma il paradiso è lì
nascosto nel soffice muschio
ai piedi del muro tra noi...
Puro si stende l'abbaglio del sale
fra lacrime perdute nel verde riflesso.
Si copre d'oblio il sonno delle foglie
termina il tempo e dopo riparte
si perde per sempre l'abbraccio silente...
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