Il Ballo

Nella stanza invecchiata
dallo smarrimento,
muovi una crepa,
il tempo ci cade dentro
liquido come l'acqua.
La musica è una trottola
fra le tue gambe.
Ogni nota si sveste sui piedi,
si pensa nuda.
Il riassunto di uno spartito
è affisso sul muro, scartato.
E senza spartito
traduco
il tuo travestimento
in un altro tessuto.
L'emozione non è acrilica
ma fatta di lana.
La pelle danza
sui nervi del letto
per cercare il mio labbro,
per distinguerlo dal tuo.
Così circumnavigo
i contorni del tuo ballo,
lo respiro, lo attraggo.