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Pensi, tu, di nascondere con una culotte
l'odore al gusto, la scia che persino l'aria ferma
non sa nascondere - la savana secca
ad aspettare - ché sa di sterco l'erba che asciuga
sottraendoli, i verdi, al sotterraneo di una terra
sempre pià lontana. Pensi, tu, al miraggio dell'apocalisse, alla ferita
che ci trae, turbine di memoria e zampa d'elefante, dalla sete
in cui torneremmo a sprofondare, se l'aria respirasse.
Pensi, tu, di ucciderci prima dell'ora, stando supina e coprendoti
ma noi, in mano già la soluzione, ti sognamo: oh Divaricata, Sollevata,
- ultimi arcangeli della grappa.

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