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Scritto da © Julie - Mar, 06/04/2010 - 06:11
Non una lama di luce a penetrare
un’ombra densa di fragranze ataviche.
Tra il bianco e il nero delle tue chiese
si fende rapidi il fresco dei tuoi muri.
E in fondo alla discesa
- scivola ripida fragranza di salino -
una voce antica stride:
richiamo azzurro o nenia?
Sogno d’aria, forse. O anelito di mondo.
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