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Scritto da © Anonimo - Ven, 26/02/2010 - 10:33
La solitudine delle panchine.
Traguardi posti senza alcuna partenza
con l’andare nei cordoli fatte riposo
per i solfeggi delle ossa quasi a dondolo
quando le gambe prendono una certa piega di sonno.
S’incamminano a fila dagli occhi,
ma paiono soldati di riserva ai sacchi di terra
o al culo del fucile che fummo:
sono trincee; sono ferme per riparo.
Stanno appropriate ai corpi come sarcofaghi:
dal legno al marmo un passo breve.
Chiunque può vedere
come andrebbero agli sposalizi
se libere di amare
quando si amano i figli.
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Scritto da © Marika - Ven, 26/02/2010 - 09:00
Terrestre
Associazioni di scadute tendenze
associabili a ritorte incisioni
Mi associo alla perduta speranza
Dissociandomi dalla mancata presenza
Cosi disperdimi i sensi all' orgiata frenesia
come di biscotto la resina della schiena
smuove la cavalcata ossea del brivido
Accostami all' angolo d' ovatta come miele impastato
Mi appiccico alla nube e mi sciolgo al calore
Amami con follia che gronda dal tuo alare rintocco
Conosci la voglia mia di slegarmi dall' inconscio
sai di onnipotenza nel tuo conscio sentire
Quassù non arde che incanto rimuginar di passione
Scendimi con implacata energia discostandomi dal Sole
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Scritto da © Marika - Ven, 26/02/2010 - 08:50
Come piccolo il mio cuore
In un cielo grigio e spento
mi rifugio
Tutto è confuso
quasi quasi
mi ci affogo
scavo scavo
ancora addentro
Che mi frega del profondo...
si troppo avvezza al mondo
lo so...
parlo parlo
canto e rido
come un cantante poi pentito
Mi guardate come se
fissaste quel cielo
con gli occhi
di uno spettatore
Ora cercatemi nel buio
nelle cose che amo...
in quella stella con poca luce
nascondo le mie noie
le mie paure
sembrerei solare e folle
a voler riempire un cielo intero
mi chiamereste quasi per nome
gialla splendente
a volte anche sognante
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Scritto da © Franco Pucci - Ven, 26/02/2010 - 01:29
Presenze.
sudore gelato lungo la schiena
e’ dietro di te la presenza aliena
la voce che stride deflora il silenzio
nascondi la testa prevedi lo strazio
e’ dietro di te la presenza aliena
la voce che stride deflora il silenzio
nascondi la testa prevedi lo strazio
nessuna minaccia, il tono pacato
sorriso sghimbescio, fare affettato
siede a te accanto, tende le mani
tu le respingi, invochi il domani
sorriso sghimbescio, fare affettato
siede a te accanto, tende le mani
tu le respingi, invochi il domani
lei di rimando ti chiede che vuoi?
tu mi hai cercato, non son fatti miei
ogni qualvolta ti afferra la pena
tu mi rinneghi, mi volti la schiena
tu mi hai cercato, non son fatti miei
ogni qualvolta ti afferra la pena
tu mi rinneghi, mi volti la schiena
eppure ti servo pei giochi perversi
per farti più bello, agli occhi diversi
un uomo sensibile, con tanti misteri
che parla coi vivi, già morti da ieri
per farti più bello, agli occhi diversi
un uomo sensibile, con tanti misteri
che parla coi vivi, già morti da ieri
mi giro nel letto un urlo mi strozza
di nuovo la luce i miei occhi carezza
lenzuola bagnate, che importa se poi
l’aliena presenza non è più tra noi
di nuovo la luce i miei occhi carezza
lenzuola bagnate, che importa se poi
l’aliena presenza non è più tra noi
spengo la luce, ma sul comodino
dalla foto sbiadita mi fo l’occhiolino
ritornano i brividi lungo la schiena
son proprio io la presenza aliena
dalla foto sbiadita mi fo l’occhiolino
ritornano i brividi lungo la schiena
son proprio io la presenza aliena
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Scritto da © Pietro Roversi - Gio, 25/02/2010 - 23:06
Memorandum
Il pezzo contorto di lamiere,
il tronco mezzo tagliato dal giardiniere,
la terracotta al calor bianco della fucina,
il ramo di rosmarino nella cucina -
vanno lasciati dove sono.
il tronco mezzo tagliato dal giardiniere,
la terracotta al calor bianco della fucina,
il ramo di rosmarino nella cucina -
vanno lasciati dove sono.
L'avambraccio forato dall'ago,
la donna segata in due dal mago,
l'ustione nella fiamma di benzina,
il passeggero nell'aereo che s'inclina -
vanno pensati senza un suono.
la donna segata in due dal mago,
l'ustione nella fiamma di benzina,
il passeggero nell'aereo che s'inclina -
vanno pensati senza un suono.
A intervenirci sul mondo lo si peggiora.
A menzionarlo il dolore ci si addolora.
A menzionarlo il dolore ci si addolora.
[02092009]
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Scritto da © Pietro Roversi - Gio, 25/02/2010 - 23:04
La crisi di mezz'età
Sull'onda del deliquio
arrivo al bagnasciuga.
Sin qui, tutta la vita
come una tartaruga
ad arrancare in salita
e ora finalmente i due deliri esilaranti
della cima e della china che l'ha seguita.
Ma io me ne vado in dirigibile come niente!
La zavorra gliela mollo in testa agli astanti!
Mi faccio una dozzina di amanti!
Me ne frego di dire grazie scusi prego,
e niente salvagente:
tanto lo so che non annego.
La boa del ritorno la punzecchio e la colo a picco.
Vi dico "piatto ricco mi ci ficco''.
Io tra la libertà e la licenza
oggi, a differenza di prima
scelgo entrambe di conseguenza.
E mi sbarazzo
dell'imbarazzo.
arrivo al bagnasciuga.
Sin qui, tutta la vita
come una tartaruga
ad arrancare in salita
e ora finalmente i due deliri esilaranti
della cima e della china che l'ha seguita.
Ma io me ne vado in dirigibile come niente!
La zavorra gliela mollo in testa agli astanti!
Mi faccio una dozzina di amanti!
Me ne frego di dire grazie scusi prego,
e niente salvagente:
tanto lo so che non annego.
La boa del ritorno la punzecchio e la colo a picco.
Vi dico "piatto ricco mi ci ficco''.
Io tra la libertà e la licenza
oggi, a differenza di prima
scelgo entrambe di conseguenza.
E mi sbarazzo
dell'imbarazzo.
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Scritto da © ariele57 - Gio, 25/02/2010 - 21:18
oh mio pin
diventiamo microscopici ,nei ,
catturati da un battito di ciglia,
al di qua di quelle palpebre
nel niente di fatto ,nel nulla.
nel complesso specchio usurato
ma di miracolo fornito.
Qua irideo filma e trattiene in sé
ogni dettaglio.adesso so
perché ogni qualvolta poso
lumi,ogni posto é casa.
sta dentro la stanza
dei libri illustrati,
in ogni nostra pagina
la risposta,la vista.
attento, sei dietro una lacrima
spostati,
lei ha urgenza
di raggiungere la vita.
pensa mio caro che dolore
e gran disgrazia sarebbe
se non potessimo sfogare
questo interno mare, in gocce
catturati da un battito di ciglia,
al di qua di quelle palpebre
nel niente di fatto ,nel nulla.
nel complesso specchio usurato
ma di miracolo fornito.
Qua irideo filma e trattiene in sé
ogni dettaglio.adesso so
perché ogni qualvolta poso
lumi,ogni posto é casa.
sta dentro la stanza
dei libri illustrati,
in ogni nostra pagina
la risposta,la vista.
attento, sei dietro una lacrima
spostati,
lei ha urgenza
di raggiungere la vita.
pensa mio caro che dolore
e gran disgrazia sarebbe
se non potessimo sfogare
questo interno mare, in gocce
sull'esterno prato ,su di una viola mammola.
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Scritto da © Franco Pucci - Gio, 25/02/2010 - 21:05
Briciole d'amore.
no, aspetta
non buttare quelle briciole
abbiamo pasteggiato
del nostro amore
bevendo calici di fiele
mangiando orride parole
distruggendo ogni sapore
non buttare quelle briciole
abbiamo pasteggiato
del nostro amore
bevendo calici di fiele
mangiando orride parole
distruggendo ogni sapore
no, aspetta
non buttare quelle briciole
metà mi appartengono
me ne ciberò allora
quando la tramontana
porterà l’inverno
nel mio cuore
non buttare quelle briciole
metà mi appartengono
me ne ciberò allora
quando la tramontana
porterà l’inverno
nel mio cuore
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Scritto da © Alexis - Gio, 25/02/2010 - 20:57
Ma la Notte è un'altra cosa
E la notte... ma la notte è un'altra cosa.
Ma la notte, per l'artista, è un'altra cosa. È coltre materna che si spiega, come ala, per cullare l'anima del suo figlio prediletto, che con la placida ed intensa luce delle stelle, asciuga le lacrime degli amanti e di coloro che attendono una risposta dal domani che verrà.
È la notte che dona sogni a cuori spenti e che infonde vita, la rigenera, nelle mani di chi il giorno si consuma e si strugge per una routine troppo stretta, troppo arida, troppo vile.
È la notte che bacia il capo e placa il tormento di corpi dissanguati da desideri inespressi, speranze tradite.
È la notte che mette fine ad ogni cosa nell'eterno istante del sonno.
Ma la notte, per l'artista, è un'altra cosa. È coltre materna che si spiega, come ala, per cullare l'anima del suo figlio prediletto, che con la placida ed intensa luce delle stelle, asciuga le lacrime degli amanti e di coloro che attendono una risposta dal domani che verrà.
È la notte che dona sogni a cuori spenti e che infonde vita, la rigenera, nelle mani di chi il giorno si consuma e si strugge per una routine troppo stretta, troppo arida, troppo vile.
È la notte che bacia il capo e placa il tormento di corpi dissanguati da desideri inespressi, speranze tradite.
È la notte che mette fine ad ogni cosa nell'eterno istante del sonno.
Alexis
25.02.2010
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Scritto da © MaLaLingua - Gio, 25/02/2010 - 20:09
il pagliaccio
Gli occhi acquistano lucidità
E non sono lacrime
Lei finalmente vede
Il trucco disfatto
Il rimmel sbrodato
I lustrini opachi
Lui ora le sembra
E non sono lacrime
Lei finalmente vede
Il trucco disfatto
Il rimmel sbrodato
I lustrini opachi
Lui ora le sembra
una vecchia puttana in disuso
Un pagliaccio solo
che piange sotto il tendone
che piange sotto il tendone
Quella spettatrice non c'è più
l'ha vista andar via
Sbadigliava
Lui piangerà tanto
Avrebbe dovuto cambiare copione
Riuscire a strapparle ancora un sorriso
Gli applausi non si pretendono
Si meritano
l'ha vista andar via
Sbadigliava
Lui piangerà tanto
Avrebbe dovuto cambiare copione
Riuscire a strapparle ancora un sorriso
Gli applausi non si pretendono
Si meritano
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