Ad ogni piega di parola

Hanno il sapore del grano

le parole fasciate lente

(come spighe sbattute dal vento che piegano ai campi)

Era sul finire di luglio che t'avrei fatto paglia

così, tanto per arare,

tanto per rimestare ogni pensiero fermo

E le mani,

le mie mani abbandonate in grembo

in attesa del primo quarto di luna

A raccogliere luce,  suoni soffusi di labbra

e semi, frammenti di palpiti

Poi.

Essere sazia,

prima che ogni sole si pieghi alla terra

e la voce calda si arrenda alla notte