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Scritto da © gatto - Mar, 03/12/2013 - 00:36
Sfiora di Selene la mano
il bianco del lenzuolo, sente
di Antonio la forza. Finestra
aperta a panneggiare le
tende al vento. Sola Selene
nel primo mattino di dicembre
il freddo va verso gennaio
del nevaio il mese. Libri
di Anne Saxton per terra,
il resto non conta nel tempo
del calendario alla parete
frontale oltre il letto ad
intessersi col nuovo stile
di vita, matricola alla di
lettere facoltà. Selene preme
il piumone sulla pelle per
fisica gioia. Squilla il telefono
prima di dire pronto.
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