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Scritto da © fabiomartini - Ven, 09/04/2010 - 19:46
Sulla facciata grigio chiaro
del nostro scolorito palazzo
qui a Pietrogrado a un passo
dalla Prospettiva Nevskij,
questo nostro inverno russo
sta appeso alla ringhiera di ferro
e sui cornicioni
del ghiaccio che scioglierà
solo in estate.
Tuo padre tossisce ancora
"Ci vorrebbe del pane" sospiri.
Io penso: "Non si può continuare così".
Dai vetri della stanza
il brusio assordante
tra il vapore del nostro fiato
è la gente in strada.
Tutto è un fiume in piena.
Le campane suonano anatemi
a coprire i colpi dei cannoni
dell’Aurora sulla Neva
e della polizia sulla folla che muore.
Un istante e anche noi siamo giù
e si rotola
e si spalanca il portone.
"Se vuoi baciami adesso amore
io sono qui o subito o mai più".
Poi quasi urlando:
"Fallo dai che aspetti potrebbe esser l’ultimo".
"Oppure il primo rispondi"...
"Che si cominci a mangiare almeno"
sussurro tra me.
E tu... sei bellissima.
Sulla strada la gente vola
e anche tu, anch’io
sulla strada voliamo tutti.
Volano i nostri vent’anni.
"Ho imparato a odiare" penso
"la fame mille cose insegna"...
Sbatte nell’aria la rossa bandiera,
terremoto della terra che muove
questa terra che urla.
Le gocce del fucile piangono.
Strepita nell’aria il nome di Lenin
che dal camion con impeto
piega il braccio avanti.
Latra nell’aria il tuo cane
che morde il culo a chi scappa.
E sulla Prospettiva Nevskij
fischia il vento e la folla è immensa.
Tu corri, io dietro.
Uno straccio rosso al polso
io al collo.
Che da stasera si ricominci a vivere almeno
senza morire più
di fame...
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