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Di luglio

E fa caldo, ma di un fottuto caldo
che nemmeno il ghiaccio nel rum ci riesce
ad averne ragione: urlo si scioglie
sudore, pur sotto le zampe d'orso
bianco su al polo, sfinito nel nuoto
chè la caccia non gli si addice in acqua
se non in faccia alla propria di morte
... e che traffico e che vita la notte:
nemici si accampano sotto il culo
rompendo nude bottiglie tra i piedi.
Sì che, sorrisi sgocciolando in viso
protervia, sembran dire di noi
timidezza innata e incerti limiti
taglienti di vetro: lo sfregio di schegge
di un dormitorio a cielo aperto è umana
miseria in strada. Prova per il gregge
che, sotto assedio in piazza, si è da un pezzo.

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