blog di Andrea Occhi

L’ultimo verso di una canzone, di una ballata di cui mi risuona nel ricordo la voce rauca di un uomo di comando, corrosa dalla salsedine e dal rum, trasporta la mia fantasia lontano, in una di quelle bettole, sul cui pavimento squittiscono topi, predatori di gatti, ai limiti del pontile del porto rivolto ad oriente. Odore di muffa e alghe in putrefazione. Barbe e cicatrici ai tavoli, sottomessi ad un fumo sgradevole di scarti di tabacco.