Baustelle

solo carne, ora sa

d’esser sì fresca,

pacata mai.

Mia musa sessuale,

sei un esca sfiorita

tra turbini e viole,

non intellettuale.

Sorregge solenne ‘Baustelle’

nel suo cantiere itifallico,

ma striscerebbe sino alle stelle

inondate di poetico vomito.

Questo goffo pitone moluro

vuol rosicchiare il mio cuore dannato,

io mi giro e piscio su quel che è stato,

per te rimane una foto ad un muro.