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Scritto da © matris - Sab, 10/09/2011 - 20:41
Per le isole si sentono le grida
del mare muggire
non mi sono mai avventurato nel fiume
dai fiordi le cose sono state resti di frusta
e schiocchi di noci infrante
fresche le paglie all'ombra delle menti..
pensano,
è Cuba
gli autori sono scesi dal paradiso
e in terra hanno festeggiato
ci si vuole bene capeggiando
le astratte coste frastagliate
non sono io che mi accordo
non un altro che pensa
due cappelli all'ombra dei pensieri giacciono
ed un sigaro lasciato sul fianco suo
il sinistro
volge la punta come un braciere al sole
che l'accende.
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