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Sdrucciolava il Natale
tra le vie dei borghi
nelle case dei contadini
sulle strade di polvere
nei camini pieni di fumo.

Sdrucciolava nei giorni
quando non s'andava a scuola
per una partita a carte
e un giocattolo nuovo.

Sdrucciolava il Natale
e cercavamo il futuro
nei vetri di neve
sulle pietre di marmo
sognando principesse
o indiani comanches.

Intanto nelle strade
la gente era diversa
per un giorno almeno
c'era il profumo
di un bambino nella culla.

Avevo un sogno restare un Poeta
e trasmettere le mie emozioni alle
persone che amo;
la mia penna si chiamava cuore,
il mio inchiostro vento,
i miei versi trasporto,
tutto svanito forse
tutto meglio ancora
fuggito insieme a me,
in un sogno diventanto Realtà
che oggi mi spinge verso
Orizzonti nuovi
lasciandosi dietro
un'Immensità
che non conosce domani

Mi vien da ridere
e non mi trattengo
quando il gioco delle parti ha inizio.
Per non parlare del suo farsi,
quasi non respiro
e le mani vanno da sole
a coprire il riso colpevole.
Ci sono sere che il teatro
non esige il biglietto
e lo spettacolo d'ottima fattura
chiede un' unica moneta.
E allora recito
ché è necessario
e recito ancora
ché di esser diversa
ci sono sere
che proprio non ho la forza.

Vivere il sogno, non sognar la vita. Già quando la bruma lanuginosa dell’aurora lenta si lacera in brandelli (però ha avvolto l’anima pulita), bacche di trasparente vischio piangono profumata pania ingannatrice. Così nasce e cresce e ti cattura la noia compagna del rimpianto, una speranza che il tempo sa spengere paziente rotolando. Vivere il sogno non sognar la vita. Poi il dolore passa disegnando panorami irreali, linee astratte, indefinibili scabri crepacci, luccicanti escrescenze saline. Vivere il sogno non sognar la vita. Dai picchi rocciosi inaspettato ogni tanto riappare e tu trasali, ingoi il pianto, riprendi comunque il cammino, perché di meglio non sai fare. Allora va lontano fino a restare per un po’ all'orizzonte un puntino di luce incandescente. Vivere il sogno non sognar la vita. Intanto solida, morbida, acerba e fruttata, la pelle del giorno passato che ti consolava per oggi è diventata una desolazione e per domani in notti livide Vivere il sogno non sognar la vita. Persino il vento infine si è calmato, le ultime folate spente, sospiri disperati e l’antichissima eterna risonanza delle onde, noncurante cieca va, inarrestabile, alla luna.

Impepata cozza
su un grecanico di strenna
brodo primordio di gamberi argentini
bollisca
la voglia di maniaca parentaglia
plebaglia adorata
nipotame e figliame canaglia
il caciucco a modo mio
lo rifilo a un ghenga di cayenna
infida e sciroccata
bolliscano le mamme apprensive
in mia broda infera e lucifera
le suocere ossessive
le cognate compulsive
i flesciati cugini
i patres, circoncisi o filistei
pace in terra ai demoni solidali
di mio
saltimbanco antropofago
pentolone

streghe di macbeth, all'arme
a mezzanotte
champagne e molotov

bruciamo il carrozzone.

(24-12-2009 diciotto e dieci ora locale
roger a tutte le unità operative d'incursione)
 

Qualche giro di mano
-seguo sempre un verso-
nel vortice morbida crema
rivive.
Nel giallo immagino il sole
e profumo d'agrumi e vaniglia,
il desiderio di carne e calore
s'informa del menù.