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Ho erbe essenze spontanee

nel mio prosaico giardino

ho strappato divelto fiori

da selezioni accurate frutto

pei colori la forma l'aroma

ora son solo verzure anche

urticanti adornate d' infime

efflorescenze selvatiche

sempre più rare e neglette

e mi sono più care viepiù

son scarto del comune bello.

Vorrei dimenticare, ma non riesco.
Vorrei ricordare, ma non posso.
Vorrei tornare indietro, ma è tardi.

 

Chiudo gli occhi, vorrei sognare.
Sono stato nel suo giardino,
stringo tra le mani un ciuffo d’erba.

 

Ora tutto è possibile.
 

*ragno preso dalla rete*

Consideriamo il punto.
Tutto ciò che dico
non corrisponde affatto al mio pensiero
E’ lineare
Tutto quel che penso
l’ho letto - l’ho sentito - l’ho visto - oppure mi fu detto
Riformuliamo la teoria
Se riuscissi ad imparare
ogni piccola influenza
forse guarirei
e condannerei
quel giudice che in me
e in toga
promulga vecchie leggi
provenienti dai ricordi
di un’infanzia fino ad oggi
Se non s’è compreso
si prega
e si rifletta: 
Se io sono ciò che penso
e quel penso
non l’ho mai pensato io
allora io chi sono?
E tutti voi? Siete proprio voi?
E sarete ancora voi
lasciando il mio sentiero?
Chi c’è dietro ad ogni proiezione
direzione o deviazione?
Queste mie parole
sono poi le mie paure
Il succo del discoro
è frutto di quale sacco?
Cercando di svuotarlo
m’accorgo d’esserne sprovvisto
Le mie provviste
sono state caricate ad ogni incrocio
in cui scontrandomi
ho voluto dare aiuto
e mi sono ritrovato
colmo di miracoli
scartando la gramigna
Circolare
qui non c'è nulla da eccepire
Per capire
percepire

 

Lenta scivolo

lungo il rosa dell'alba.

Liquido inverno,

lascia che si disperda

la condensa dei sogni.

 

 

 

Era in una giornata come questa
dove la canizie del tempo morente
gelava anche gli ultimi sguardi
e la tramontana come scorpione
avvelenava le attese di tempi migliori.

 

Labbra serrate trattenevano a stento
parole affilate come sicari in attesa
di guadagnare la mercede promessa.
L’addio fu facile, ne bastarono poche
le altre si sciolsero al primo sole.

 

Rimasi lì, statua di ghiaccio e sale
la pelle bluastra a contemplare il delitto
mentre un ultimo refolo spezzava
con una eco di suono metallico
stalattiti cristalline appese alle mie ciglia.

 

Era di marzo.