Io, il Ticino e il pesciolino ingordo

Il nylon sapientemente teso come corda di violino

attende inerte i sussulti del piccolo terremoto

che avviene laggiù, sotto quel mulinello d’acqua. 

Da musico provetto che interpreta le note di fuga

mi segnala con la sua danza la fine dell’attesa.

 

[ogni volta l’emozione scatena adrenalina]

 

Mentre appeso al fumo dell’ennesima sigaretta

mi accingo al recupero della preda sospirata

e l’argentea livrea dell’incauto riluce tra le mie mani,

il Ticino scorre impetuoso e maestoso come sempre

riflettendo l’azzurro sulle arcate del Ponte della Becca.

 

[l’inganno celato abilmente alletta e attrae l’ingordo]

 

Spendo appassionatamente parole affumicate

in una dura reprimenda all’ingordigia del pesciolino

che con occhi vitrei mi osserva e non capisce

ma sorride, sono sicuro, mentre con tuffo carpiato

torna a pinneggiare cercando un altro mulinello.

 

[anch’io sorrido al fiume e torno a tendere il filo]