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Scritto da © Winston - Mer, 15/02/2012 - 06:05
Non cavilli, o giravolte, o qualsiasi altro tipo di capriola tranne
quella che mi mantenne in piedi sul greto
tredicenne nudo, per il terzo splash dalla roccia e melma.
Il sorriso
denso di disapprovazione materna del lavatoio, sbucato oh di foglie
e ginestre di sponda.
Le ninfe dall’occhio inquieto
al quale grondare le prime feste
risposero, i fanciulli del fiume.
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