Quaerendo invenietis

Sento di non farcela più in questa broda

primordiale di aule e corridoi, affanni, stantio

e sudore rancido d’adolescenza umorale e accesa:

ecco perché, forse, nella pausa che segna il tempo,

oggi solo poche parole e scritte a matita,

consegnate all’impermanenza del foglio di minuta

o immortale amata. Poi che dire per quest’insolito

se non farfugliate scuse, dato il crudo fatto

che anche tu ti perdi nel groviglio di note, quello stesso

subisso che assedia il mio rigo esistenziale.

Cosa mai potrò pensare di più grande? Magari

l’amore che ci soccorre, quello che le giornate

sporcano di tribolate incomprensioni:

così calano le voci nell’intonare il canto ultimo,

quello che ritma l’occasione nel vago attendere.