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Scritto da © Silva - Gio, 15/01/2015 - 12:26
Dalla porta chiusa
filtra uno spiraglio di luce.
La pagina voltata
trattiene il segnalibro.
Affondo a piè pari
senza un preciso volere
in queste
indelebili tracce.
Mi attendono,
in sordina,
gesti, parole,
sedimentate atmosfere.
Di quei giorni,
il filo è ripreso
con i lenti passi
lungo la nostra via.
Presente e passato
fusi in un'unica ragione.
Non c'è più argine
a questo fiume.
E' commistione!
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