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Parole fuse
a respiri lievitati di polvere.
Trasparenti sguardi
lasciati a gocciolare su fili
d'innocenza.
Chiedere il niente
per avere tutto tra le tue braccia,
nutrirsi di pane e colore
sciogliendo il tempo
in un bicchiere di vita.
Conoscere a perfezione
la mappa della tua anima
e i luoghi segreti
di tante verità incomprese.
Amarti,
e poi ancora amarti
scrivendo per te
 pagine di poesia
e notturni di mare.

Attrazione vincente del nulla

fra la punta di un tacco e i passi di una smorfia

Persuasioni di metafisica dimensione

riposano in altari sepolti

Incombi malevolo spettro di carne

cosi che Io possa farti lo sgambetto

Là, nel letto di fasce mortali

intonerò canti di aspersione disposti alle ceneri

Nella paresi di immobili vezzi visionari

divorerò il tuo ricordo

mangerò il tuo sangue avvelenato

Tesselli di ossa sbriciolati

si confonderanno all'inesaudita morte tua profana

Dolce mi pare questa uccisione carnale

a sugellar lo spirito di anime vaganti.

 

un rosso sfatto sulle labbra

pochi centesimi di fard

su gote che si negano

a rendere puttano un viso

di bambina aliena spaesata

buffi trampoli colorati

inutilmente cercano eleganza

nelle movenze improvvisate

delle sue forme degne

d'un principe d'arabia.

su un laido giaciglio

tutta la fan proporre

e lei soggiace indifferente

con le monete a chiudere gli occhi.

alle volte sorride e ride anche

quando il di più che il carceriere lascia

le appare un'abbondanza che non sa

e non conosce il senso di utopia

e crede d'aver tra le cosce

una cornucopia.

 

Non ho paura del buio.

Ho paura del buio in solitudine.

 

L'oscurità ride di me

nelle lunghe notti

d'aprile mentre

sospiri d'angeli neri

si susseguono.

 

quando perdo

quella serenità dei sensi

che la tua presenza o il sogno

la notte mi consentono quieta

non mi basta continuare

ad intrecciare la canapa

della lunga corda

di vicende

che ormai mi lega

a questa vita.

Non una lama di luce a penetrare

un’ombra densa di fragranze ataviche.

Tra il bianco e il nero delle tue chiese

si fende rapidi il fresco dei tuoi muri.

 

E in fondo alla discesa

- scivola ripida fragranza di salino -

una voce antica stride:

richiamo azzurro o nenia?

Sogno d’aria, forse. O anelito di mondo.

 

Sento la Prima Vera stagione, che s'affianca alle nevi d'Inverno, che smuove dentro un'idea dirompente, che graffia come sul greto il ruscello di monte e rumoreggia in un andare d'acque nuove, rivolte al ghiacciaio. Chiara d'ambra la pelle si muove e il sangue  straripa, caldo e sensibile. E' neve di nuovo, nel biancore fiorito dei ciliegi selvatici che occhieggiano sopra il fusto alto, avvolto di edere verdi e ancora vermiglie nei primi raggi di sole, colto. Poi quel cedere all'aria, mentre stacca i petali bianchi, che fuggitivi vibrano e si disperdono. Non c'è frutto che possa compensare questo pianto, che in silenzio s'avvera.