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Scritto da © Jhonnydark - Lun, 22/03/2010 - 15:26
Thought Dreams
Alla mente ritorna quel giorno di primavera,
il profumo dei fiori e il volo iridescente del colibrì;
se chiudo gli occhi, vivo in una magica atmosfera …
if only you had been here, you that I don’t see.
La mente vaga. E mentre la mano coglie il fiore,
corre il pensiero a te e al ricordo di gioventù,
a quello che rimane dentro al cuore:
I can’t live without thinking of you.
Tempesta che ha naufragato la mia nave,
ha trascinato nell’abisso tutti i sogni miei
e te, chiusa nel forziere: ora ho solo la chiave.
To show one’s feelings, that others do not say.
E adesso di te tutto devo buttare via,
per l’oblio, buttare gli inutili ricordi in un falò
che va a bruciare anche la vita mia …
That you shall be only in my dreams, I know.
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Scritto da © Franca Figliolini - Lun, 22/03/2010 - 14:30
Poeti - 1
1.
[Pessoa]
Poesie come fiumi di lava incandescente,
magma nero e lapilli lucenti,
che tutto ricopre ed avvolge con lentezza ed inesorabilmente
- si solidifica in una massa che diventa pendio di montagna.
E dentro contiene tutto, tutto sotto specie di vuoto, di assenza,
le cose e le persone che in essa hanno esalato la propria materia,
evaporate al calore assurdo e potente dell’immaginazione
che ogni cosa crea ed ogni cosa distrugge.
magma nero e lapilli lucenti,
che tutto ricopre ed avvolge con lentezza ed inesorabilmente
- si solidifica in una massa che diventa pendio di montagna.
E dentro contiene tutto, tutto sotto specie di vuoto, di assenza,
le cose e le persone che in essa hanno esalato la propria materia,
evaporate al calore assurdo e potente dell’immaginazione
che ogni cosa crea ed ogni cosa distrugge.
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Scritto da © Bruno Amore - Lun, 22/03/2010 - 11:23
Effetto natura
Sarà vero che gli occhi
son lo specchio ma
non so se dell'anima
oppure dell'intelletto.
chiaro però m'è sempre
quello che mi dicono
quando mi provocano
invece palese non è
perché lo fanno.
E' quella immagine soave
e l'ansia si quieta
trista quella visione
e la palpebra si bagna
visioni di carnali pudende
catturate di nascosto
anche non richieste
e le dita cerebrali
cercano contatto
il cuore s'affretta
s'avvampa il viso
e lo stigma s'arrizza.
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Scritto da © Bruno Amore - Lun, 22/03/2010 - 11:05
Un piatto di pasta.
ora che tutte le foglie
stanno per lasciare il ramo
che quelle vecchie sono
dei miei lombi state humus
e questo vento non diraderà
i nembi i lampi che della tempesta
corredo fanno e ancora danno
non mi aspetto alcuna pasqua (*)
resto nel mio solo senza lagno
contento di quello che resta
del piatto di pasta
poco condito
che mi tocca.
* nel senso di Pesach = liberazione.
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Scritto da © Alexis - Lun, 22/03/2010 - 10:07
Evanescenza
E sono essere evanescente
fra le pieghe dei giorni, dei soli,
delle nuvole che scorrono
sull'immensa distesa
di un cielo al tramonto.
fra le pieghe dei giorni, dei soli,
delle nuvole che scorrono
sull'immensa distesa
di un cielo al tramonto.
Alexis
21.03.2010
21.03.2010
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Scritto da © fantasia - Lun, 22/03/2010 - 10:05
Il ragazzo che gioca con me
Il mio ragazzo mi conduce lontano
sulle note di una canzone
tra i versi di una poesia
gioca ride soffre
vola con le parole e le note
fa sue passioni e ricordi
emozioni e bugie
sogna e fa sognare
Aspetto le sue parole come carezze
calde ne bevo insaziabile
il suo nome nel mio respiro
sulle labbra salmastre
e gioco con lui
con la sua fantasia
e la mia follia
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Scritto da © Franco Pucci - Lun, 22/03/2010 - 06:58
Ebb tide.
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Scritto da © Marika - Dom, 21/03/2010 - 22:32
Dove è poesia
Dove muta riposa la luna
e abitano i sogni nati
da cuori songhiozzanti
Dove è musica una carezza
fatta di zucchero filato
Là,dove gridano silenzi
distese di amanti
in prati abbandonati
Qui,dove brucia il tempo
e si rinnova la speranza
da un sogno che duole
e da un'illusione che muore
E' qui che prendo il mondo
e lo restituisco in versi
Una volta finito il gioco
si riprende fiato
si rilegge la bianca pagina
di una vita che sbriciola certezze
A mani conserte ripongo i segreti
per sussurrarli al prossimo vento
e inondo con canti e lodi
i vuoti nascosti del mio sentire
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Scritto da © MaLaLingua - Dom, 21/03/2010 - 22:12
a strappi
Vorrei rinascere
nell'attimo esatto
del tuo ultimo bacio
che era ancora inverno
Perchè ora il mio sangue è polline
e non so più scrivere
nè respirare amore
ma solo tossire a strappi
nell'attimo esatto
del tuo ultimo bacio
che era ancora inverno
Perchè ora il mio sangue è polline
e non so più scrivere
nè respirare amore
ma solo tossire a strappi
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Scritto da © Anonimo - Dom, 21/03/2010 - 20:26
Me ne vado!
Era lì, seduto sui calcagni. Quasi stanco e non per gli anni. Gli anni: settanta forse, certo non di meno; intorno, un cerchio di bambini appena puberi: qualcuno anche meno.
- Dai, tira! Tocca a te. - I bambini sono tutti ansiosi. Vanno di fretta e la suspence non li aggrada. Hanno tempo, ma pure tanta corsa: grandi subito o altrimenti sempre infanti.
Lui, invece, calmo; convinto che nulla potesse più sottrargli la ragione dell’età. Abile nel rubare qualche spazio con scuse assurde e discussioni taciute a suon di “me ne vado!”
Più piccolo dei piccoli, più corto di vita di quelli appena nati, poggiava l’indice della mano opposta al tiro nel punto di lancio, col braccio che nel tendersi spingeva la spalla in avanti a guadagnare centimetri, perchè la distanza nell‘abbreviarsi rendesse più precisa la direzione da imprimere verso la buca e il rilascio sapiente della biglia alla fine dello slancio.
Non potevano notare quella furbizia: era naturale!, tanto da averlo salvato da tre guerre infami e da chissà quali tempeste di gioventù. Non ce lo volle dire mai, forse perché il buio della vita lo si tace al cuore chiaro dei bambini.
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