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Ora che tutti se ne sono andati
resto da solo a meditare
dove trovar lievi parole
che mi consentano di dimenticare.

Scendo a patti con il destino
di chi si sente condannato,
lasciagli credere crudele assassino,
che la sua vita non solo è Peccato.

Non è il momento per cedere il passo
amico mio dal cuore dolente,
lascia che il vento che viene dal basso
soffi la cenere dalla tua mente.

Sdrucciolava il Natale
tra le vie dei borghi
nelle case dei contadini
sulle strade di polvere
nei camini pieni di fumo.

Sdrucciolava nei giorni
quando non s'andava a scuola
per una partita a carte
e un giocattolo nuovo.

Sdrucciolava il Natale
e cercavamo il futuro
nei vetri di neve
sulle pietre di marmo
sognando principesse
o indiani comanches.

Intanto nelle strade
la gente era diversa
per un giorno almeno
c'era il profumo
di un bambino nella culla.

Avevo un sogno restare un Poeta
e trasmettere le mie emozioni alle
persone che amo;
la mia penna si chiamava cuore,
il mio inchiostro vento,
i miei versi trasporto,
tutto svanito forse
tutto meglio ancora
fuggito insieme a me,
in un sogno diventanto Realtà
che oggi mi spinge verso
Orizzonti nuovi
lasciandosi dietro
un'Immensità
che non conosce domani

Mi vien da ridere
e non mi trattengo
quando il gioco delle parti ha inizio.
Per non parlare del suo farsi,
quasi non respiro
e le mani vanno da sole
a coprire il riso colpevole.
Ci sono sere che il teatro
non esige il biglietto
e lo spettacolo d'ottima fattura
chiede un' unica moneta.
E allora recito
ché è necessario
e recito ancora
ché di esser diversa
ci sono sere
che proprio non ho la forza.