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Scritto da © Sara Cristofori - Mar, 14/01/2014 - 08:33
Déjà vu (scivolano sui vetri) *
Scivolano sui vetri
gocce di pioggia
guardo in basso
il traffico e le luci
guardo in basso
il traffico e le luci
in questa sera d'inverno
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Scritto da © Lorenzo - Mar, 14/01/2014 - 07:40
Seme
Lettera 883
Si può "raccogliere Uva dalle Spine?"
Emily Dickinson
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Scritto da © luccardin - Mar, 14/01/2014 - 00:38
tutto è nel niente
Non ci sono ricordi
dove va a morire l’anima
la vecchia carcassa
l’armatura umana è nella sepoltura
il limite è valicato del silenzio
dove va a morire l’anima
la vecchia carcassa
l’armatura umana è nella sepoltura
il limite è valicato del silenzio
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Scritto da © maria teresa morry - Mar, 14/01/2014 - 00:04
Nulla dorme nel gelo....
Gennaio... sì, molto freddo,
padrone di cieli senza storia,
cattura rumori
e li nasconde premuroso
nei becchi di uccelli affamati.
padrone di cieli senza storia,
cattura rumori
e li nasconde premuroso
nei becchi di uccelli affamati.
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Scritto da © Max - Lun, 13/01/2014 - 14:34
La scacchiera
Nei giorni di cielo coperto
do aria alle stanze,
m’ingegno a fiorire
di nuovo fervore,
scopro la luce d’avorio
do aria alle stanze,
m’ingegno a fiorire
di nuovo fervore,
scopro la luce d’avorio
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Scritto da © gatto - Lun, 13/01/2014 - 13:45
Mentre scrivo
Il foglio bianco disposto sulla tavola
nel senso del fuori che si sfalda elementare
e si ricompone nel pensiero per farsi
immagine volante di testo;
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Scritto da © erremmeccì - Lun, 13/01/2014 - 11:46
Più non torna il calcolo
Resta, a volte,
nella fessura di una palpebra
il frammento di un astro
infinità di mondi
e di clessidre capovolte
nella fessura di una palpebra
il frammento di un astro
infinità di mondi
e di clessidre capovolte
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Scritto da © CosaSonoCosa - Lun, 13/01/2014 - 11:42
Rinvio
Nessun dramma, oggi
Si stira il giorno
allungando
braccia di nebbia
Caffè amaro, oggi
Rinunce al piacere
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Scritto da © luccardin - Lun, 13/01/2014 - 00:27
l'ombra della notte
Ritorna l’ombra della notte
sulle pagine del sonno
anime che respirano la mia anima
sul trono della morte
sulle pagine del sonno
anime che respirano la mia anima
sul trono della morte
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Scritto da © Franco Pucci - Lun, 13/01/2014 - 00:01
Il pescatore di lune
Il canale è una lavagna blu notte screziata
riflessi argento che guizzano e s’inseguono
quante albe ho deflorato in paziente attesa
riflessi argento che guizzano e s’inseguono
quante albe ho deflorato in paziente attesa
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