Scritto da © ferdinandocelinio - Gio, 27/09/2018 - 12:30
uno strumento di parole e ritmo,
dio mio,
usato solamente per non impazzire,
uno strumento affilato
come la carta del giornale,
contro il Novembre assassino che sbuffa;
adopero il mio strumento
col fine di ricomporre la Cosa,
ma la poesia è sobillatrice di falsità
e le parole come aghi di sperma
scivolano via dalle mie mani
mentre organizzo la pugnetta perfetta;
è tutto così vulnerabile, cazzo,
questa nostra fuga verso la vetta,
questa azione ostinata dell'Arte...
la luce scandisce a intermittenza
il colore della disperazione
e forse è proprio questo il senso
della mia poesia:
bagliori codardi,
brividi soffocati,
mentre la luna è così gialla
da far uscire di testa un ragioniere;
io impazzisco nel buio
perché le mie mani cercano
qualcosa di reale,
ma la testa è altrove,
il cuore soffoca
in una morsa di ragnatele e spilloni,
tutto si riduce a vuota insignificanza,
la sensazione è povera,
è povera,
mentre tutti cercano la Verità,
ma la poesia, forse,
è uno strumento di pochi
e a noi ci agguanta
e non ci lascia dormire,
questa grossa puttana!
questa moina del diavolo!
dio mio,
usato solamente per non impazzire,
uno strumento affilato
come la carta del giornale,
contro il Novembre assassino che sbuffa;
adopero il mio strumento
col fine di ricomporre la Cosa,
ma la poesia è sobillatrice di falsità
e le parole come aghi di sperma
scivolano via dalle mie mani
mentre organizzo la pugnetta perfetta;
è tutto così vulnerabile, cazzo,
questa nostra fuga verso la vetta,
questa azione ostinata dell'Arte...
la luce scandisce a intermittenza
il colore della disperazione
e forse è proprio questo il senso
della mia poesia:
bagliori codardi,
brividi soffocati,
mentre la luna è così gialla
da far uscire di testa un ragioniere;
io impazzisco nel buio
perché le mie mani cercano
qualcosa di reale,
ma la testa è altrove,
il cuore soffoca
in una morsa di ragnatele e spilloni,
tutto si riduce a vuota insignificanza,
la sensazione è povera,
è povera,
mentre tutti cercano la Verità,
ma la poesia, forse,
è uno strumento di pochi
e a noi ci agguanta
e non ci lascia dormire,
questa grossa puttana!
questa moina del diavolo!
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