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Scritto da © sapone g. - Sab, 28/12/2013 - 01:25
Poche cose
nel riporto d’aria
accatastata tra le volte,
briciole di dubbi
confusi dentro il pane
-secco di un credo incerto
mimato da parole tronche-
e un po’ di pace
dal tempo di due palmi
che sfugge tra i cognomi
il resto e’ oltre la porta
al freddo di un vento
che non sa parlare
senza piu’ un Dio
sul pianerottolo lustrato,
giorni come gocce
appesi a un filo e tre mandate
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