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In questo nonsenso ammanicato
abburattato di farfalle dallo stomaco alla gola
frenesie di occhi legherò di parole
che il mio fiato schiuda calmo nel tepore
infranto su di me, appagato si nutra
affiori dal nulla poi scenda di cenere
quando tutto deve ancora accadere

Manuela

E furono le parole
a bucarmi le guance
coltivandomi di ciliege il respiro
di quel lento andare
in cortili sfuggenti

mentre le pieghe degli abiti
sono tutte inamidate
pronte alla tua assenza
e a quella porta su cui amputare la lingua
in riflesso oltre la tragedia

e mi ranicchio all'ombra di questo giorno
mentre le mie unghie
hanno corteccia d'ebano
e il tuo profumo
nelle ossa e nei graffi

da "Vertigini Scomposte", Ed.Smasher, 2009
poesia menzionata con onore al Premio Lorenzo Montano, 2009, Verona

guardo oltre il maestrale.

Strappa le trame oggi,
di questo cielo fustagno.

Oltre sorrisi macchiati di bianco.

respirano forte le bocche,
[affannate] di inutile pianto.

e spero che il vento,
essenziale e notturno

dipinga di azzurro
le mie volte pensose.

Amarezze anch’esse incompiute
dimorano nei meandri del mistero
eppure l’amore un poco esiste
che resiste alle intemperie umane.
È questa incomprensibile dissonanza
che lacera i rapporti e ti fa solo
chiuso in un tormento che ti schianta
sotto il peso dell’indefinibile.
E sono stanco, come una barca abbandonata
all’onde, sogno un prono riposo sulla rena.

Antonio Ragone (Da "I Passi sul sentiero sconosciuto - luglio 2009)

La Poesia è come un siluro,
nel suo mirino l'Amore,
i suoi Versi una Flotta
i suoi cannoni
verso il Cielo,
la sua Sinfonia un esercito
con prime linee allo sbaraglio
e poi i suoi generali

Fragilità e Potenza

che con calma spietata
pianificano la grande strategia
dell'Immenso.

l'alone di luce dei lampioni
attraversato dal fumo bianco
delle caldaroste
brilla la pioggia
sullo scuro asfalto
della piazza semideserta

alle 8 di sera
qualche saracinesca
si attarda a chiudere
in attesa dell'ultimo cliente

e percepisco il silenzio
di questo freddo che avanza
inrispettoso per chi
adesso non ha un tetto
sotto cui ripararsi

ho il cuore triste
come questa piazza
che chiude i battenti
alle 8 di sera
aspettando il ritorno
di un tiepido sole
che ridesti la vita.

Non sono un poeta,
e nemmeno scrittore,
ma mi piace giocare con le parole
e se la notte mi sento solo,
scrivo dei versi
per prendere il volo.
Cari amici, veri scrittori,
spero di entrare nei vostri cuori.
Non vi voglio adulare,
e nemmeno “comprare”
ve lo assicuro
per me scrivere è soltanto giocare.

Franco