Prosa e racconti

Vivere è stato una tempesta, come attraversare un vasto mare e venir continuamente risospinti da alti flutti rinculanti. Ma la vita spingeva verso l’altra riva, dall’altra parte, verso un “porto di belle navi”, come disse il poeta, ove attraccare il cuore ed il suo patos e lasciarli soli, lì, sulla rada a seccarsi al sole. E sarebbe stata una bella morte quella, un morire di abbronzatura, senza creme né cremazioni, accanto all’acqua infinita che ci avrebbe prima o poi reinghiottito.

 

Il piccolo cortile, da sempre, era il regno di Nonna. Delimitato da mura molto alte, impastate di terra e di sudore, restava indenne agli anni di sole, al vigore trascinante delle piogge autunnali, contenuto dalla forza della terra.

 

Forzando sui pedali della mia pesante bicicletta, risalii la lunga salita, sino alla cima di quella collina rigata d’ocra che lo ospitava. Da lì, potevo vedere buona parte del paese. Entrai rimuovendo il moderno lucchetto che, offriva un contrasto strano, su quella porta di castagno più antica della memoria.