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E’ uno sguardo gentile
quello che osserva senza più volere
granelli d’irti spini
amore sciolto a gocce

 

e intanto il disinganno cresce
sulla terra di un falso dio che sempre più scompare
quando ti giri a volte a rovistare
tra sbiaditi intarsi che ormai non fanno male.

 

Ed è  lì che t’alzi
allorché per acquisire leggerezza
rinunci anche a soffermarti su quanto a volte il come
sia in grado di ferire molto più del cosa.

 

tiziana mignosa
gennaio 2010
 

...a volte scrivo per non essere lontana dal mondo. per sentirmi come sabbia in una clessidra, continuamente ri-rovesciata, con la testa sottosopra a  "colare" infinitesimali particelle di me, silenziose e fini che, una dopo l'altra, si rimettono in cima, nel cono del tempo.  scrivo quando  il silenzio di questo luogo è interrotto solo dal russare  del mio gatto e dal ticchettare della tastiera e le sagome scure degli alberi esterni si sfaccettano sui vetri,   offuscati palcoscenici invernali che sanno solo di gelo. scrivo parlando  ad amici invisibili, ombre cinesi che si materializzano nella consistenza di una sensazione o nell'effluvio di un ricordo. scrivo cogliendo il  frutto delle parole di altri che ho letto, a mia volta assorbito, fatte mie dentro come in tanti dialoghi di gioia e di abbandono. a volte scrivo perchè le lettere si leghino e formino parole. e le parole sensi. di vita.

siede sulla grata d'areazione

ai piedi della falesia metropolitana

formicaio vetro e acciaio

regalmente assiso nella postura del loto.

ciglia rasate e palpebre come valve

chiuse, di taglio esotico

bistrate in tonalità d'azzurro chiaro.

pelle ambrata senza età

spunta dall'abito consunto

in mille piccole rughe.

è congenere e alieno

al fluire apparentemente caotico

che lo aggira lo supera va oltre.

attira magnetico quasi avesse

un'aura che lo pervade a nudo per

l'assenza di beni evidenti, soltanto

una ciotola di legno poggiata a terra

consumata dal lungo uso.

poi scompare e lo sguardo lo cerca

al suo posto resta un cartone azzurro

gualcito dall'impronta sedile

sul quale campeggia l'acronimo

TWA.

 

Traggo diletto dal modo

che il tuo respiro in gola

s’arresta quando le mie mani

sul villoso petto indugian.

Un incendio, un desiderio,

un turbine di passione m’assale

quando la tua bocca sul mio seno gioca

o la tua lingua sul mio ventre danza.

In Paradiso volo, se con la tua

sfreghi la mia coscia

e con le dita la mia femminilità

accendi, infiammi, tormenti,

godo del travolgente amplesso

che l’ardor consuma,

infine all’oblio giungo

e poi sfinita al tuo fianco m’acquieto.

 

[Renga] Copyright © Lorenzo 26.1.10

Anche i poeti

(si, esistono ancora

strane, goffe creature)

pagano pedaggio al casello.

Ogni sogno è monetina

raccolta per ogni pensiero

ogni sbaglio, ogni "potrei".

 

«L'autostrada è chiusa

non attraversa più tele di ragno»

dice il cartello appeso

da spacciatori di sogni,

sotto manganelli appuntiti

di celerini e nani da circo,

cardinali in sottana rossa,

principi d'Inghilterra

e troie di regime.

 

"Remember, my baby"

ogni principessa Diana paga la morte

per ogni pagliuzza d'oro,

le parole, in contromano

sono rantoli di noia.

Cosa rimane? Ditelo, (voi che sapete)

oltre il vuoto appeso

alla parabola del grande fratello.

 

Forse strisce di crema,

cotillons di dubbi, fondotinta,

e tette al silicone.

E la vigliaccheria -ostinata-

di chi non sa guardare

oltre il velo scuro

che nasconde l'ultima stella.

 

Inutile, non cercate!

 

I cortili non hanno

grida di bambini

ma il lezzo immondo di vite

lasciate ad aspettare.

 

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