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Tra me e i tuoi occhi in strepito di sensi
 solo una magia di candele
 nella penombra della stanza.
 Quest’aria liquefatta
 reclama un tempo, rivorrebbe una voce.
 Squarci che non osiamo. Sognati invano.
 Tra me e te un timore.
 Ogni parola resta dentro sola.
 E muore.

 

© francesco ballero

Sul ponte del mare
ho raccolto lo sguardo di Nima,
mentre il sole
rifletteva cavi d’acciaio nei suoi occhi.

Onde marroni
trascinavano relitti
alla foce del fiume.

Barche di pescatori
ondeggiavano irriverenti,
mentre Nima
con la mano seguiva
neri uccelli stranieri.

I suoi occhi mi parlavano
di dolore,
sul ponte del mare
Nima tremava.

Pescara è una città
che capisce gli sguardi,
ha ancora echi
di giorni di guerra
tra le sue fondamenta di sabbia.

Pescara conosce Nima
e forse l’ama,
ma lei guarda i relitti
che il fiume trascina
e pensa a sua madre.

Non volare Nima,
non volare,
guarda i miei occhi
e il pugno contro il cielo
che lancio
per  rompere il cristallo
del tuo dolore.

 

(Sulle note di “ The colors of music” di Giovanni Marradi)

.
Le battaglie più efferate
sono quelle allo specchio
quando il tuo riflesso
tentenna sull’erba voglio
mentre la falciatrice avanza.

 

Quando al desiderio
socchiudi gli occhi
e di sorrisi i morbidi capelli sciogli
mentre l’altra mano
annoda languide ciocche

 

ogni volta che nel salotto della golosità
col calore della pelle
di malizia tinteggi le pareti
ma per la coda
gli umidi pensieri afferri.

 

Sinuosi sgusciano
e ammalianti chiedono
ma con indosso la veste della saggia
li blocchi
e alla porta li accompagni.

 

tiziana mignosa
settembre 2009
 

era uno di quei momenti indefinibili in cui tutto sembra non avere alcuna importanza, alcuna presenza, alcuna durata se non quella fermata nell'attimo stesso. mentre la musica andava allargandosi nello spazio, posandosi sulle cose senza che io potessi guidarla o toccarla..gli occhi del gatto si guardavano in giro.forse lui poteva "vederla" al contrario di me.

la luce era quasi scomparsa. il giorno quasi finito. tutto sfumava di freddo. e dietro le tende sagome scure. era inverno.

un inverno che si spegneva intorno, che sfumava nella sera. solo qualche faro di automobile, indistinto, lontano. ancora gli occhi del gatto  guardavano in giro. forse vedevano qualcosa che io non potevo vedere. forse le mie parole. quelle che dovevo ancora scrivere. quelle che magari non avrei scritto. mancava poco alla luna. ma non so che cosa mancasse. perchè io mi sentivo piena.

era uno di quei momenti in cui sembra fermarsi tutto. e tutto dentro di te. era inverno.

inverno che non parlava. che non si muoveva. che stava...gli occhi del gatto guardavano in giro. forse intuiva che il mio pensiero si stava staccando. sarebbe volato. si sarebbe alzato scrivendo.

non sapevo cosa stessi scrivendo. le parole erano battute sui tasti prima che le leggessi. facevo fatica a mettere i punti, le virgole, gli spazi....avrei potuto andare avanti, una parola attaccata all'altra, senza fermarmi, senza fermarmi...

e so che se l'avessi fatto avrei scritto le cose più belle che mai avrei potuto scrivere. se solo non mi fossi fermata di nuovo a pensare. a voler capire l'inverno.

la sera sfumava di scuro. le case sfumavano nelbuio. dietro le tende sagome notturne.

gli occhi del gatto si chiudevano piano. forse voleva dormire. forse voleva sognare. sognare le cose che noi non sogniamo.che  non possiamo sognare.

Non sono le parole che scrivo