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blog di ferdigiordano

Un bastimento, io penso

 
 
La macchina sovrumana del tirreno cuce
ad ondate concitate tutte le diagonali della luce.

Ad un incrocio

 
 
Ero al banco che dilapidavo il tuo nome.
Lo spendevo a bassa voce per uno di valore

Fant’asma

 
 
Giustifico l’ossessione delle scale
a comparire improvvise nei vicoli
strette, tanto che sono corrimani

Qui sta come

 
 
Le proiezioni parlano da sole. E raggianti
annunciano che il visto e il mai visto evolvono,

Un turno di riposo

 
 
Il passato è un bozzolo dal quale mai si esce
e tu sei presente, nel sogno che non ti solleva

Del sembra diventato autunno

 
 
Gli alberi hanno mani nelle pompe funebri
come ogni cosca che vegeti nell’ombra.

Corr’ieri

 
 
Chi ti insegue? Il pensiero è un predatore
curvo sulle sillabe invereconde. La perla

Parlando di

 
 
Il giorno in cui i guitti presero corpo, i circhi
fiorirono come campanule. Gli anfiteatri nudi

La volta dell’acqua

 
 
Il pescatore riconosce la sua orma già sbarcata
nel passato della sabbia. È là che lascia

Come matura

 
 
Guardo l’orto che mi affronta duro, incolto:
ne sa più di me, non c’è dubbio, gli prendiamo il cuore

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