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Scritto da © Anonimo - Ven, 07/05/2010 - 14:38

Oppure si potrebbe...

Quando lui sale la strada va per gradi

a Orme

A lui si può un pensiero di domenica,

che sia di un giorno andato o che verrà domani;

è sovra posto ai viali tesi di un qualche dove

all’ultimo del secolo

come sapersi in corsa a gonne

due di due.

Ed i motori a folle sulle cronache discese?

Andavano - oppure è ora? -

scrivendo rombi in su le erte.

Quest’uomo^(*) è ausiliario in vena al cielo;

si leva e scioglie suole. Direi un nuvolo,

poi, di cui si spera pioggia.

Ha in sé il germe del cammino: in piedi l’aria

all’ovazione dei trafori a mente.

Ah, se solo si sapesse dai suoi passi

raccogliere i gradi di salita!

^(*)Citata fonte in dedica.

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Scritto da © Anonimo - Ven, 07/05/2010 - 12:51

Potrebbe essere...

Sulla guancia del monte, per venire al querceto

Sale con fatica l’acciottolato cronico ad un passo.

S’inebria al sole un sasso

e toglie ardore alle schiene avanti.

Si sopravanzano

radici a fior di scarpa:

l’ortica franca della notte da ier’sera

rende all’ombra auspicabile un riposo.

Se si volesse dormire,

sarebbe in piede a queste barbe.

Dita a guanciale sulla pelle, ci dovrebbe il monte

scostare

i suoi peli di legno.

Stemmo distesi a curva della terra,

dove ci chiama al cuore.

Piesse dell'autore: è venuto in un minuto. Scusate le imperfezioni: sto imparando ancora e non finirò tanto presto. Se non piace, abbattetelo... altrimenti, ab'battete le mani!
Ferdi

Arte

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Scritto da © taglioavvenuto - Ven, 07/05/2010 - 12:30

Stamattina, ad esempio

Stamattina

ad esempio, mi son svegliato dicendo

fra me e me

di avere una fame boia

risaliva dalle vene

fino alla lingua, lì disotto

Tu sai le papille che scherzo fanno

gli umori

Avranno una memoria loro

queste sensoriali?

Bah!

Mi son cotto due uova al tegamino

occhio di bue

mi sono messo a lavorare

e, tranne per un altro caffè a metà mattina

non ci ho pensato più, fino alle tredici

fantasy

Scritto da © tiziana mignosa - Ven, 07/05/2010 - 11:27

Malinconici i poeti

.
Come grigia coltre
le nubi a volte
di pioggia vestono l’umore.

Malinconici i poeti
valicando le stagioni della vita
s’allacciano agli aromi dell’autunno.

Nostalgiche visioni
proiettano attimi di chiarore
gli altri, il mondo
inconsapevoli fiammiferi
dolce fonte di tepore.

E nemmeno un po’ lo immaginano
d’essere luce e accesa
a volte grande ispirazione.

Nascono così
parole intinte in pregiate essenze
d’oli crepuscolari e languide assenze.

tiziana mignosa
marzo duemiladieci

Poesia

Scritto da © Franco Pucci - Ven, 07/05/2010 - 11:23

Gerico

le tue parole hanno sgretolato
il mio muro di indifferenza
cattiverie corrosive come acido
pisciato contro l’intonaco
hanno impietose messo a nudo
la mia barriera di calce e sassi

ora sto spazzando le briciole
del mio superego sconfitto
e soffro, finalmente soffro
libero da artefatta corazza
mentre il mucchietto di sassi
affoga in un mare di lacrime

Poesia

Scritto da © stellasenzacielo - Ven, 07/05/2010 - 11:21

Solo aria nel vuoto,
erano le tue parole.
Ridammi il mio cuore
perchè non voglio t'appartenga più.
Mi fai soffrire come un'albero in inverno,
sono un ciliegio sotto la neve.
Ripuliscimi l'anima
e dimmi addio...
Questa volta,
per sempre.
Questa volta,
è la fine.

Scritto da © Bruno Amore - Ven, 07/05/2010 - 08:58

Cento pani

Con borracce d’acqua
di fonte cristallina dolce
m’hanno mandato ieri
pe’l deserto di luce accecante
sassoso e senz’altro riparo
che un cappello pieno di sogni.
Con cento pani fragranti
ho pagato pedaggi qualunque
a chicchessia per traversare
l’arsura di bisogni inappagati
e con cento frutti furati altrui
ho deliziato il palato secco
di voglie aliene tormentose.
In cento giorni ho consumato
l’unghie ricurve arcigne, forse
per cento anni non avrò pace.

Poesia

Scritto da © Franco Pucci - Ven, 07/05/2010 - 06:42

Aria, soffoco

ho bisogno di azzurro, aria pura, di ossigeno
in un tempo dedito a mille mistificazioni
che spalma tutto e tutti come marmellata insulsa,
annaspo cercando di salvare la mia identità

non voglio assomigliare a niente e nessuno,
non voglio vivere in eterno in una camera iperbarica
nonostante il peso opprimente dei molti lustri
troverò la forza per riemergere dal guano

con la testa libera, sgombra da coercizioni
annuserò l’azzurro del cielo e respirerò aria pulita

Poesia

Te la racconto così, come venuta

Oggi, di testa, sono tornato da Leyla

Ripetevo come un pinocchio

questo legno, questo legno scuro

che fa ombra

un graticcio, un viticcio

la tv bianca e nera, a proposito l’hai venduta?

tu, che sgrani i misteri

come patatine

O perlomeno, in frigorifero

ne hai una bella riserva, come me

che un plaid attento sulle ginocchia

ci potremmo divertire

ti sei alzata, il deretano pastoso impresso di rosso mezzaluna

la latteria

una ragazza scalza occhieggiante dalla cucina

il caffè

E carogna, ti sei portata la coperta

l’hai lasciata cadere, una seta, a mezza strada

fantasy

Al Sup. Marcos

Don Marcos: Io non so se non le sembrerà strano che le scriva, però risulta che mi duole un molare e secondo quanto sto leggendo, lei sta andando ora per queste terre che, finché non termineranno di venderle, continueranno ad essere di chi sono. Cioè quelle di chi l’hanno sempre vissuta e lavorata.

Allora ho pensato che, approfittando del fatto che mi duole il molare e che lei sta camminando sotto questi cieli, io potevo scriverle e salutarla e invitarla a scambiarsi una manata sulle spalle con me (a larga distanza, si capisce). Che ne dice?

Come? Che ha a che vedere il dolore al molare con una manata sulle spalle? Bene. Lei ha ragione, devo spiegarle allora la relazione, molto strana, che esiste fra il dolore al molare, il fatto che lei cammini per queste terre, la larga distanza e una ragazza.

No, non si sorprenda del fatto che ora sia apparsa pure una ragazza. Sempre ne appare una, lei lo sa Marcos.

Bene, risulta che, mentre io stavo passando per quella tappa difficile in cui uno scopre che non è più un bambino e neanche riesce ancora ad essere un uomo (quella tappa, lei lo sa Marcos, in cui le femmine si trasformano da moleste a interessanti e da lì quanti problemi), conobbi un vecchio che, senza che glielo chiedessi, decise che doveva darmi un consiglio sopra questi esseri incomprensibili però tanto amabili che erano, e sono, le donne. "Guarda ragazzo -mi disse- la vita di un uomo non è altro che la ricerca di una donna. Attento che dico una donna e non qualsiasi donna. E per una donna, ragazzo, mi sto riferendo a una come unica.

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