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cose così

Scritto da © stellasenzacielo - Sab, 13/03/2010 - 16:52

Mele

Nell'aria c'è profumo di torta di mele che tra qualche anno sarà nostalgia.

Scritto da © ariele57 - Ven, 12/03/2010 - 12:02

sei musica

"conduttore ti presti

mi pugni ogni senso
e pregna parto
nel vortice."

Scritto da © Franca Figliolini - Gio, 11/03/2010 - 23:05

Lei, l'invito - nietzschiano o pindarico che fosse - a diventare ciò che si è non riusciva quasi a capirlo. C'era quel "ciò" che la lasciava perplessa. Come se si fosse un'unica cosa, una struttura coerente e coesa, una pietra dura.

Lei si sentiva piuttosto una particella delocalizzata, che di quando in quando un qualche strumento di misura costringeva in un nuovo stato, con le note conseguenze paradossali che ne derivano.

Avveniva poi in genere che lo stato in cui, per così dire, precipitava, fosse quello che più si confaceva al casuale osservatore - ansia di compiacere, direbbe semplicisticamente chi non fosse avvezzo alle teorie quantistiche.

Comunque, uscendo dalla metafora, che si sa, non regge mai ad essere tirata troppo, questo era quello che sentiva accaderle: di precipitare, a seconda dell'interlocutore, in un possibile sé, una possibile rappresentazione di se stessa, qualunque cosa si intenda con questa locuzione. Tutte ugualmente vere, s'intende, tutte autentiche, ma diverse e persino contraddittorie fra loro.

E di questa sua pluralità, di questo far dipendere la sua rappresentazione dall'altro, lei era, ma sì, diciamolo pure, orgogliosa.

Scritto da © Bruno Amore - Lun, 08/03/2010 - 08:46

8 x 8

tutte seta son di pelle

sorriso dolce occhi di stella

nascono così tutte belle

dalla caverna a quella stalla

fino alla cinta dalle bretelle

a loro per mano oppure a spalla.

Scritto da © Bruno Amore - Lun, 08/03/2010 - 08:16

Rincorrendo beltempo.

Torti ulivi costeggiano le prode

in limite alle vigne di pampini

verdi lucidi vestite a giugno.

ci corre in mezzo il capriolo

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Scritto da © Manuela Verbasi - Gio, 04/03/2010 - 15:07

Cose Così [il sogno]

Nell'età in cui ripiego gli aquiloni, salto da una foglia di ninfea all'altra e provo ad arrivarti.
E' un lago fermo quello dei miei giorni, scacco verde rame, tra canne di palude.
Un tango figurato, senza musica dunque, il ballo a sera.

Boccheggio nel sogno in cui tu non sei ed io sono come ti sento. Non leggo il senso, di tre locali chiusi, di queste mie lacrime facili, fragili.

Soffia alla campagna ondata, vento e spettina. Scarnisce il vetro nell'occhio, il male dentro a satollarsi.

Ho la tua voce a farsi sciarpa bianca, strada in discesa al centro della schiena.

[con te sembra di stare sopra un'altalena,
ma forse va bene così]

Manuela

Scritto da © ariele57 - Mer, 03/03/2010 - 19:20

è nuova ghiera, la mastico a bocconi, la trituro

è la corona più bianca del mondo
che annerisce e crolla solo sotto
l'assalto di inossidabili spiritelli.
Pin, hai indovinato di chi parlo?
no, ma dai, è facile,
son chiostri antichi, frari amici
nel nascere dolenti,
in lamenti e pianti.

per una vita un passaggio di leccornie
e poi radi o finti.
dubbioso sorridi, mordi ridendo
il labbro sul labbro,
poi scherzando mostri lo smalto
di quell'esercito di fanti pronti
all'assaggio,finchè il tempo non li ferma
in ponti fasulli
seguitano
a masticar dolcezza
o digrignano rabbia.