Alfonso Gatto



Alfonso Gatto nacque a Salerno nel 1909, figlio di una famiglia di piccoli armatori. Dopo un’infanzia spensierata e un’adolescenza burrascosa, frequentò l' università poi disertata. Lavorò come commesso, precettore in un collegio, correttore di bozze e giornalista. Nel 1938 fondò a Firenze con Vasco Pratolini la rivista letteraria " Campo di Marte". Le sue liriche si distinguono per la musicalità dei suoi versi che narrano d’amore e di sofferta quotidianità, dove all’impegno civile si unisce il ricordo nostalgico dell'infanzia e della sua terra d'origine. Il suo linguaggio è spesso limpido, musicale, si sviluppa passando attraverso un appassionato lirismo umanitario, fino al raggelarsi della parola nella riflessione della morte e del mutamento misterioso della vita e della sofferenza dell’umanità. Con Alfonso Gatto voglio ricordare la Poesia, oggi forse troppo lontana dalle esigenze di questa società inquinata senza punti di riferimento, i valori buttati alle ortiche, voglio ricordare i Poeti che hanno fatto grande la cultura del Novecento italiano e oggi ingiustamente dimenticati. E, ricordo nei ricordi, desidero farlo con un poeta, abbiamo condiviso la terra e il mare, Alfonso Gatto, poeta salernitano, morto prematuramente nel 1976 in un incidente stradale nei pressi di Orbetello. Opere principali: Poesia: Isola, Napoli 1932 Morto ai paesi, Modena 1937 Amore della vita, Milano 1944 La spiaggia dei poveri, Milano 1944, nuova edizione Salerno 1996 Il capo sulla neve, Milano 1947 Nuove poesie 1941-49, Milano 1949 La forza degli occhi, Milano 1954 La madre e la morte, Galatina 1959 Poesie 1929-41, Milano 1961 Osteria flegrea, Milano 1962 Il vaporetto. Poesie, fiabe, rime, ballate per i bambini di ogni età, Milano 1963, nuove edizioni Salerno 1994 e Milano 2001 La storia delle vittime, Milano 1966 Rime di viaggio per la terra dipinta, Milano 1969 Poesie d'amore, Milano 1973 Desinenze, Milano 1977 (postumo) Prosa: La sposa bambina, di Firenze 1944, nuove edizioni Firenze 1963 e Salerno 1994 La coda di paglia, Milano 1948, nuova edizione Salerno 1995 Carlomagno nella grotta. Questioni meridionali, Milano 1962, nuove edizioni Firenze 1974 (come Napoli N.N.) e Salerno 1993 Le ore piccole (note e noterelle), Salerno 1975

La costiera d’Amalfi La strada che da Vietri a Capodorso a Minori, ad Amalfi sale e scende verso il mare di Conca e di Furore è strada di montagna: vi s’arrende la luce che nel trarla dosso a dosso ai suoi spicchi costrutti trova il fiore del lastrico deserto, la ginestra. E l’ombra passa a approfondire il verso dei suoi displuvi, l’onda dei tornanti alle case di vetta: una finestra dai vetri d’alba s’apre per l’oriente alla breva serale. Calma fragranza, il sonno nel riverso meriggio è già l’amore, un frascheggìo di pergole di scale e di voci passanti, il fumo di chi vive col suo niente una giornata d’aria.	La pergola I primi freddi e l'ultimo tepore dell'ottobre marino, la canaria nel suo scialle di brividi ne muore teneramente, quasi fatta d'aria e di luce e di nulla, solitaria cerula voce del posteggiatore al suo filo di grazia, ma la varia tristezza del suo volgere all'amore il sollievo dell'anima è nel vento prima di sera, ancora chiaro: porta al largo la memoria ch'ebbe un volto, un nome che ritorna dall'ascolto, invocata distanza, luna sorta dal nulla agli occhi dell'incantesimo.

Alla mia terra Io so che nulla potrà mutare il nero della mia gente, il soliloquio scende come una sera di scirocco e non ha ragioni, non ha patria. Io so che nulla palla spiegare la testa dura dei bambini, mia madre non sa calmarli, scende per i vicoli la stella, e d'ogni casa pare che venga e sia lontano il mare. Io so che nulla si consuma, e profumo di mura e vecchie notti un vento solitario come ardendo nelle donne trabocca. Le rovescia nella polpa degli occhi il solleone. Anneriscono ardendo, lo spiraglio delle notti festose, il brulichìo dei gioielli di voto in un biroccio di sonagli dirupa. Io so che il corpo ammala ove l'abbaglio d'un ritratto è funesto, il fuochista d'argento stralunato nella stanza del porto. Il mare ventilava ì suoi capelli. Io so che nulla potrà mutare il cuore della mia gente, il pianto dentro i muri nella sera di paesi violati da un respiro di vento appena. I morti nuovi brucerà l'estate, fumerà l'azzurro dai ruderi che l’afa slarga dal mare. Ossessa ossessa, mia terra fedele al soliloquio Che sale incontro ai monti e le gramaglie trascina, le sue colpe, l’innocenza ferita come un figlio.

A mio padre Se mi tornassi questa sera accanto lungo la via dove scende l’ombra azzurra già che sembra primavera, per dirti quanto è buio il mondo e come ai nostri sogni in libertà s’accenda di speranze di poveri di cielo io troverei un pianto da bambino e gli occhi aperti di sorriso, neri neri come le rondini del mare. Mi basterebbe che tu fossi vivo, un uomo vivo col tuo cuore è un sogno. Ora alla terra è un’ombra la memoria della tua voce che diceva ai figli: - Com’è bella notte e com’è buona ad amarci così con l’aria in piena fin dentro al sonno - Tu vedevi il mondo nel plenilunio sporgere a quel cielo, gli uomini incamminati verso l’alba.	Torneranno le sere Torneranno le sere a intepidire nell’azzurro le piazze, ai bianchi muri la luna in alto s’alzerà dal mare e nella piena dei giardini il vento fitto di case, d’alberi, di stelle passerà per la grande aria serena. Torneranno nel sogno anche le voci delle famiglie illuminate a cena, la rapida ebrietà del loro riso. O finestrelle, pozzi, logge, vetri attaccati alla vita, allo spiraglio delle fresche delizie e dei rimpianti, o luna nuova sulla mia memoria, tornate ad albeggiare con quel canto di parole perdute, con quei suoni struggenti, con quei baci morsi al buio. Siate la polpa rossa dell’anguria spaccata in mezzo alla tovaglia bianca.

In un soffio Risvegliare dal nulla la parola. È questa la speranza della morte che vive del suo fumo quando è sola, del silenzio che ventila le porte. Il passato non cessa di passare e l'odore che sparve è l'aria calda che ferma gli oleandri lungo il mare in un soffio di mandorla e di cialda. La rosa La rosa se l’azzurro la colora Di sé rossa nel verde alza la rosa, rosa di macchia fulgida la rosa rossa d’azzurro, viola d’acqua nera.	Ai monti di Trento Bei monti della sera azzurra è già l'Italia... Penso a mia madre sola con la luna nella notte d'ottobre, ancora estiva la brezza muove i suoi capelli, imbruna sulle case d'intorno... Così la chiara spera dei monti a lungo ammalia nei pascoli la sera. Odora già l'Italia di polvere e di rose. Era la luna ancora effusa al giorno, mia madre a lungo sul mio capo pose le mani e disse:"vedi, a noi d'intorno il tempo s'è fermato..." Bei monti della sera azzurro è il mio passato.

Canto alle rondini Questa verde serata ancora nuova e la luna che sfiora calma il giorno oltre la luce aperto con le rondini daranno pace e fiume alla campagna ed agli esuli morti un altro amore; ci rimpiange monotono quel grido brullo che spinge già l' inverno, è solo l' uomo che porta la città lontano. e nei treni che spuntano, e nell' ora fonda che annotta, sperano le donne ai freddi affissi d' un teatro, cuore logoro nome che patimmo un giorno.	Le vittime La storia fosse scritta dalle vittime altro sarebbe, un tempo di minuti, di formiche incessanti che ripullulano al nostro soffio e pure ad una ad una vivide di tenacia, intente d'essere. Gli inermi che si scostano al passaggio delle divise chiedono allo sguardo dei propri occhi la letizia ansiosa d'essere vinti, il numero che oblia la sua sabbia infinita nel crepuscolo. Dei vincitori, ai ruinosi alberghi del loro oblio, più nulla. Rimane chi disparve nella sera dell'opera compiuta, sua la mano di tutti e il fare che e' del fare il tenero. E' il nostro soffio che gli crede, il dubbio di perderlo nel numero, tra noi.

L’alba Com’è spoglia la luna, è quasi l’alba. Si staccano i convogli, nella piazza bruna di terra il verde dei giardini trema d’autunno nei cancelli. È l’ora fioca in cui s’incide al freddo la tua città deserta, appena un trotto remoto di cavallo, l’attacchino sposta dolce la scala lungo i muri in un fruscìo di carta. La tua stanza leggera come il sonno sarà nuova e in un parato da campagna al sole roseo d’autunno s’aprirà. La fredda banchina dei mercati odora d’erba. La porta verde della chiesa è il mare.	Caffè del porto Il cane ha freddo e silenzio. Solo come il cuore. I marinai se ne sono andati, da una mano all’altra passavano il berretto. E la sposa stucchevole si gira dentro lo specchio e mai si sposerà. La pioggia spoglia gli anni e la Vergine invecchia col suo latte giallo. Il cane ascolta il cuore e il Sud è malinconico come un vecchio confetto.

Io penso ai morti Nella pioggia che batte e scioglie i cieli – i grandi cieli all’improvviso soli – io penso ai morti. Udranno a lungo i treni chiamare in sogno le città perdute e dare ai nomi dell’addio la voce che resta della sera. Sei, a chiamarti, il nome delle sere che non risponde, ma potresti avere bisogno del racconto, d’una voce, per questa pioggia che ti fa più sola dei lumi senza requie. Tornerai dalla musiche morte, dalle gronde dei tuoi mattini, amore che riprendi dal naufragio l’ala del tuo volo.


- Associazione Salotto Culturale Rosso Venexiano - Direttore di Frammenti: Manuela Verbasi - Testi e scelta delle poesie di Antonio Ragone - Editing: Anna de Vivo