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Boris si svegliò di testa, quel mattino. Forse l’aveva sempre fatto, pensò, poi non ne fu più così sicuro. Ad aggredirgli quella certezza, infatti, scaturì immediatamente dalla sua memoria un ricordo: palpebre sferzate seccamente da un raggio traditore, del sole filtrato dalle tapparelle nonostante egli curasse, ogni sera, di abbassarle completamente.

Era una notte strana... la luce della luna filtrava attraverso la tenda increspata dal soffio di vento che si insinuava nella stanza, quasi una danza di raso e satin ad accarezzare la sua pelle... mentre un brivido attraversava la sua pelle si rese conto della canzone che l'antica radio trasmetteva... dolci note a ricamare l'aria che si fondeva al suo respiro: