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cose così

Scritto da © Anonimo - Mer, 02/06/2010 - 20:29

1 - 2 - 3

Lui sta lì. per stare ad una sedia

che non se la prendesse il mare. poggia

ad un’altra le toppe delle calze. senza i piedi

il pavimento non trascorre. il pensiero va nella stanza

dove cambia il tempo un pendolo. più col suono

che dai segni è ancora oggi.

Domani com’è sul calendario più di un santo.

niente di suo beninteso ma buoni per la cravatta

la mutanda candida il sugo con la carne.

domani c’è più vita solida che un culo da spiattellare.

si andrebbe all’altare se fosse casa.

si andrebbe si andrebbe se fosse solo domani.

Ora e solo ora s’accorge che il mare è d’acqua.

crede di capire i pesci e il peso che li circonda

lui sulla sedia affonda loro muovono l’onda.

vorrebbe un bacio e se lo dà. non cade

per non vedersi intorno stanco e non si muove.

ama il pensiero e va di qui o di là. stando alla vita

non vive.

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Scritto da © Anonimo - Mer, 02/06/2010 - 11:11

Il lascito degl’incontri.

Non verrò quando venire porta altrove

parto invece con il sollecito del nuovo

che accontenta il cuore

e mi viaggia di conserva la speranza.

Sono ai binari di tutti i treni che già sanno

che di là si attraversano le stagioni che non conosco

dove mettono ali misteriose le strade del colore.

Ma non io, io no, non conobbi le rotaie della luce

le vidi ferme, le vidi sovrastare i viaggiatori

diritte lame al solo trapasso

dei vetri senza ombra.

Eppure tra la fretta e l’andare

ha luogo il conto rovesciato dei ricordi

quasi che tra il petto e gli occhi

stia voluta una battaglia di ruoli

il primo a vedere oltre

i secondi fissi sul lasciato qui

dietro l’imposta del certo sono.

S’è fatta l’ora delle valige quando suona

alla porta il lascito di un incontro.

Scritto da © Manuela Verbasi - Dom, 30/05/2010 - 22:16

Cose Così [in chiaro]

Dall’infinito alla terra

in ogni sospeso che strappa, gemmerò

di buio acceso, svettando

in chiaro, un raggiare di rose.

Ormeggiato ai capelli

dei giorni infuriati, artiglierò

ammanettato ai respiri

fino a sfumare in petali neri,

ultima scia di rondini.

Manuela

Scritto da © fabiomartini - Dom, 30/05/2010 - 21:27

"Pendule papier de mais"

Vent’anni

è incoscienza che cerca fortuna

è un amore trovato, la strada, il cemento

il tutto riposto nel gruppo, nell’urlo

nell’esclamativo da vendersi al cielo

al coraggio e al cuore

e l’incendio dei tempi

infiammava il vento

e frattanto bastava a volte "l’appena"

l’amico, il simbolo

quell’ideale e la sua parola.

Poi lei camminava tenendomi il braccio

le mani mie in tasca e la pioggia leggera

sull’aria pensosa e un po’ ricercata

di pendule papier de mais.

Mar d’amore e cuor che divampa

lentiggini e baci e il vento che fischia

e l’intento era sempre

stupire i fil d’oro dei suoi capelli

e un vecchio profumo che sempre mi porto

di gesti normali che ancor son miei.

Poi regali d’alba e leggeri vuoti, brevi mattini

rugiada e brina e chiarore del giorno

e sole che scioglie il tempo che sfugge.

Eppure con me è ancora qui

lo stesso, l’uguale, l’identico

penna alla mano e l’indigno scritto.

E sempre percorro tuttora di dentro

gli stessi mattini che allora percorsi

con la differenza inconsistente ma vera

che non sei più qui… accanto a me.

Scritto da © Lorenzo - Dom, 30/05/2010 - 13:25

una rosa ..

basta una rosa ..

Ancora quella lama che trafigge
non basta andare ai tempi medievali
di cui ricorre nota d'un martirio

quando il rogo bruciava l'innocenza
presunta strega condannata al fuoco
fiamme non solo d'inferi invocati

da tribunali costruiti in loco
la storia una striscia di violenza
continua ancora nelle strade odierne

oppure nei comuni caseggiati
sempre un pensiero fisso nella mente
a costo d'ottenere il desiderio

violenza ottusa un prezzo da pagare
negli infuocati alberghi di campagna
e povere fanciulle in costrizione

per ottenere un misero salario
da attenti e travolgenti compratori
di braccia e vite nella malasorte

quella giustizia di memoria antica
prolunga quei veleni al nostro tempo
eppure basta poco ai miserandi

basta una rosa per la comprensione
un dialogo d'amore di quel fiore
misura d'empatia d'uomo ed eva

Scritto da © Bruno Amore - Dom, 30/05/2010 - 07:24

Quelli del "sabato sera"

su lucidi dardi rombanti

a penetrare sarmenti acuminati

in corsa per momenti d'emozione

su nastri insidiosi a giorno illuminati.

a coglier della vita ogni momento

illusi di domar a mano ogni destino

edificato altrove in tanti giorni

senza profitto, solo sentimenti.

seppur vedranno di tra le ciglia chiuse

lo strazio che produce una follia

vogliano l'ultima goccia al cuor mandare

pria che l'arsura se li porti via

per un palpito un ultimo saluto

a chi della loro esistenza fu natura.

Scritto da © Anonimo - Gio, 27/05/2010 - 10:55

A casa del mio ego

Stava nella sua poltrona quasi atono

il bambino di sempre che nello ieri continuato

della nascita mi trovò

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Scritto da © Anonimo - Mer, 26/05/2010 - 14:33

Dal libro dei vivi ignari di sè

Si sta così pieni in questo vuoto dov’è la terra!

Perché con fondersi?

Oggi è il giorno da diverse settimane, ormai.

Si ama e si odia e si accavallano le gambe

come il Nilo in secca:

demone di sventura sulla sete dei gonfi.

Pensare un che diverso, allora.

Penso alla frescura che ogni fiamma porta in sé.

La sua lama di rinnovo: un bruciore che langue;

la riconversione della passione rottamata;

il muscolo vero dei calendari.

Posto che sia quel fuoco

da bere intero, ditemi se non trema

l’anima che antica

va silenziosa al suo angolo di cottura.

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Ero il più forte della “banda” di ragazzi di Viale Caprera, non fisicamente ma, il più completo per abilità di lancio, precisione, strategia e tattiche delle sassaiole, fantasia organizzativa. Forse dote militare ereditata da mio padre, militare di professione o acculturazione cinematografica guerresca, che in quei tempi, di feconda propaganda filo americana, riempiva le sale di tutta Italia.

Avevamo la “tana” dentro un cassone enorme, al centro di una altrettanto grande catasta di casse, contenenti pezzi di ricambio per i veicoli degli USA Army, stivate per comodità nella Piazza antistante la chiesa di Crocetta, senza controllo ne vigilanza, che ancora il clima era di immediato dopoguerra – occupazione. La M.P. girava in jep senza alcuna intenzione o voglia di imporre alcunché.

L’avevamo svuotata da dentro, accedendovi dall’interno della catasta, nei piccoli spazi- corridoi, che si lasciano nel mettere un parallelepipedo sull’altro. Aveva le dimensioni di una stanza di abitazione e ancora puzzava dell’odore dell’olio protettivo nel quale erano avvolti le migliaia di carburatori, che erano stati avviati, dagli adulti, al mercatino riciclaggio di Piazza XX Settembre.

Era Gino, “detto German” nome di battaglia e poi soprannome, il capo banda. Qualche anno più della media, più coraggioso e sfrontato di tutti, il meno soggetto alle remore familiari. Spesso violento, sempre scurrile nell’eloquio, che per noi era segno di emancipazione dalla pubertà.

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